Сентябрьский литературный микс
Печаль расставанья витает в природе. Оглядываюсь растерянно... а было ли ты, лето?.. Как быстро пронеслись твои дни…
…Тепло на исходе.
Печаль расставанья витает в природе....
Прощаемся с летом, в улыбках грустинки,
А осень, как письма, нам шлет паутинки...
Легки, невесомы, поймаешь едва ли.
Плывут и плывут в серебристые дали...
Туда, где туманы вплетают их в косы
Березам да ивам, где лунные росы.
Сентябрь примирил нас с летом. К лету ведь всегда тьма претензий по качеству и миллион терзаний по окончании: слишком жаркое, слишком засушливое, устали поливать… А все это - потому, что долгожданное, короткое, любимое, нужное.
Все уже позади... Позади все мечты, что были связанны с таким желанным, долгожданным, всеми любимым летом...
Собираю в рукава остатки солнца. Скоро и оно растворится в кронах деревьев, золотя удивленный мир. Я знаю, солнце никуда не денется. Оно так же будет вставать по утрам, раскрашивая небо перламутром. Так же будет тонуть вечерами в закатах. И даже припекать в ясные дни. Но что-то всё равно будет не так. Что-то изменится. Что? ... Просто между нами будет стоять осень.
В БЛАЖЕННОМ ОБМОРОКЕ ОСЕНИ
Осень мы не ждем: всегда уверены, что сама придет, причем каждый раз неожиданно. Подкрадется сначала одиноким желтым листочком на дереве, потом поманит ранними сумерками, холодными рассветами. И вот уж перчатки с шапками надо искать на полках...
Медлительной чредой нисходит день осенний,
Медлительно крутится жёлтый лист,
И день прозрачно свеж, и воздух дивно чист —
Душа не избежит невидимого тленья.
Так, каждый день стареется она,
И каждый год, как жёлтый лист, кружится...
Всё кажется, и помнится, и мнится,
Что осень прошлых лет была не так грустна.
Синоптики пообещали, что в середине сентября в город снова вернутся теплые дни. Они возвратятся с удвоенной лаской, как возвращаются неверные жены. Целый день по небу будут шляться легкомысленные, беспокойные облачка. Сухие, по - осеннему поджарые листья лягут на земле молча, без шороха. Несколько дней город будет находиться в теплом и каком-то блаженном обмороке. Он поверит осени, этой изменчивой лгунье, потому что не верит... не хочет верить в скорое наступление холодов...
Осень, но не холодно ничуть.
Солнце озарило землю светом.
Бабье лето начало свой путь.
Путь последний расставанья с летом.
В нитях паутины небеса,
Листья на деревьях золотые,
Дивная последняя краса.
Для души и сердца дни святые...
Дачники жгут на кострах ушедшее лето... и частичку себя. С удовольствием поглядывают на закрученные банки с вареньями-соленьями и перебирают связки высушенных грибов, непрерывно пекут пироги со всем, что под руку попадется, на даче дольше гоняют чаи на теплой веранде с соседями. Бежать никуда не надо.
В СЛОВЕ СЕНТЯБРЬ ЕСТЬ ЧТО-ТО ТИГРИНОЕ…
У сентября удивительная способность влюблять в себя постепенно. Пока я переживаю уход лета, пока свыкаюсь с мыслью, что впереди долгие холода, сентябрь украшает кроны деревьев осенней проседью, приглушает и растушевывает свет, но делает ярче цвета: кадмий оранжевый и лимонный, охра светлая и золотистая, сиена жжёная - крапушкой, щадя, по самой кромке берёзового листа. Едва вынырнув из состояния уныния - лето ушло, ушло лето! - обнаруживаю себя в утешающих объятиях сентября. И с каждым годом я всё больше влюбляюсь в этот месяц.
Осень подходит тихо, не спеша, изящно и кокетливо, как знающая себе цену женщина. Грациозно и даже чуть игриво, как дикая кошка, она ступает тихо на лапках-подушечках… Хочет очаровать и заставить грустными глазами посмотреть внутрь себя. Но я не грущу. Я знаю, что скоро закружусь в осеннем восхищении и вдохновении. Нет, я не грущу... просто хочется на минутку замереть, задержать в дыхании последнее сладко-тягучее мгновение и, закрыв глаза, раствориться в низко плывущих облаках, в этой, наполненной звездным стрекотанием, вечности...
…Капелька терпкости, совсем чуть-чуть дыма от костров - осень создает свой особый аромат. Еще немного и своим волшебством она коснется каждого деревца и всё вокруг заиграет другими красками - желтыми, да красными...
…Зелени кругом полным-полно,
Но бросишь взгляд: лимонное пятно
В какой-нибудь волнующейся кроне
Напомнит моментально - осень здесь,
Скромна пока, да только нрав и спесь
Считать с её каштановой ладони легко.
Она мила … ещё мила,
Ей, кажется, не жаль для нас тепла,
Махровых астр, кленовых палантинов,
Калиновых пунцовых ярких бус,
Но …каждый поцелуй её на вкус
Так колок необычно, так рябинов ….
Я люблю осень. Именно сейчас, когда поздно зажигаются рассветы, когда в природе может вдруг наступить такая тишина, после которой почему-то чувствуешь, что надо немедленно извиниться. Все равно перед кем... Когда ели и туи на даче пахнут раем, а в оттенках платьев наступает время шоколада…
Сентябрь - это медовые переливы в волосах, запах пряностей, разлитых в воздухе, и красной ковровой дорожки из осенних листьев. Серые, пронизанные паутиной повседневности и рутины дни, осенью кажутся мне по-особому тихими, близкими и приводят в восторг. Воздух, наполненный кисло-сладким ароматом спелых яблок и рябины, корицы и мёда, мятной прохлады и начинающих уже увядать кленовых листьев, заставляет мое сердце биться сильнее.
Я так люблю осенние букеты
Из разных листьев, собранных у дома.
В них шум дождя и яркий праздник цвета,
В них летний вздох и осени истома.
Держу охапку - будто судеб ворох.
Прожилки на листочках - будто венки.
И каждый листик - словно целый город:
Домов, проспектов, ржавых крыш оттенки.
В слове сентябрь есть что-то тигриное, а на самом деле он похож на кота, блаженно дремлющего в янтарном потоке солнца, умиротворенного и разнеженного, мягкого и податливого. Сентябрь касается меня ласково и влюбляет в себя без остатка. И вот я уже сама еле слышно мурчу от прикосновения последнего тепла и балую себя роскошью бабьего лета...
К вечеру становится всё свежéе, и туман достигает такой плотности, что из него уже можно ткать первую, самую невесомую и самую серебряную паутину.
И роса совсем уже другая
От прохлады утренней зари.
Не хрустальная, жемчужная такая,
С поволокой осени внутри.
Tолстые, неповоротливые облака еще месяц назад можно было рукой стащить вниз, а теперь они все тоньше, все прозрачнее, все выше и выше ...
Бабочка, куда-то спешащая по своим делам, нет-нет, да и обернется падающим березовым листом. Кленовые вертолетики еще не летят, и даже не собираются, но на эскадрильи уже разбились, и на каждой ветке они точно знают, кто ведомый, а кто ведущий.
Пока еще не хочется горячего кофе, но сахар в чае теперь размешиваешь дольше. Не на пять минут дольше, как в ноябре, а так - лишних оборота два или три ложечкой сделаешь и все… Лёгкий хмель, тонкая горчинка и сладость…
ВАЖНО ТО, ЧТО ПРОИСХОДИТ ВНУТРИ, А НЕ ВОКРУГ
Какая-то связь, невидимая, но значительная и необходимая, существует между всеми, всеми... B этой жизни, даже в самой пустынной глуши, ничто не случайно, всё полно одной общей мысли, всё имеет одну душу, одну цель. И радостное, и грустное - все ценно, так как это опыт, в котором каждое мгновение имеет свой смысл…
Мгновенья вкус неповторим -
День то роскошен, то ненастен.
Но каждый волен сотворить
Свой миг, свой мир. И каждый – мастер!
Осенью так легко влюбиться, но также легко и разлюбить… Осенью прощаешь и прощаешься, сгораешь и возрождаешься… Мрачные мысли оттеняют сочные краски листвы, а легкое касание губ обжигает…
Рано или поздно, под старость или в расцвете лет, несбывшееся зовет нас, и мы оглядываемся, стараясь понять, откуда прилетел зов. Тогда, очнувшись среди своего мира, тягостно спохватясь и дорожа каждым днем, всматриваемся мы в жизнь, всем существом стараясь разглядеть, не начинает ли сбываться несбывшееся? Не ясен ли его образ? Не нужно ли теперь только протянуть руку, чтобы схватить и удержать его слабо мелькающие черты?
До осенних ветров и холодов ещё есть немного времени. Ещё листопад будет кружить в последнем безумном страстном танце. Ещё. Ещё. Ещё, пока однажды под ногами не заплачет небо. Карамельные оттенки растают, появятся молочно-белые и побегут невидимой красной нитью, сплетаясь в оберег на моём запястье. Упадут на пол рубиновые бусины рябины...
Все может вдруг стать не тем, к чему мы привыкли. И тогда встанет вопрос - решить, что все пропало или - что все начинается? Расстроиться или впустить новое? И даже вдруг увидеть, какие мы по-детски ранимые и зависимые. Почувствовать себя живыми. А потом - передвигаться по осени осторожно, стараясь не наступить на свою собственную хрупкость. Осень для того и создана, чтобы согревать свои ладони в ладонях любящего тебя человека… Нужно быть бережными и все-таки благодарными.
Иногда сумерки бывают самым светлым временем суток... Иногда опущенные крылья - единственная надежда на обретение свободы... Иногда собственные следы заводят нас в тупик... Иногда раны на сердце предстают добрыми знаками, ибо есть любовь, которая их наносит... Иногда, сами того не понимая, мы становимся ангелами для нуждающегося в помощи и защите... Иногда нам кажется, что нет смысла больше жить... Но это не так, пока в наших силах вернуть улыбку хотя бы одному человеку на этой земле...
Корабль не тонет, когда он в воде. Он тонет, когда вода в нем. Не так важно, что происходит вокруг нас. Важно то, что происходит внутри нас. И время не уходит. Не превращается в забытое прошлое, покрытое пылью, искаженное воспоминаньями... Оно копится в полостях души, складывается в стопки... Оно постоянно тут, сконцентрировано внутри, даже не разложено по папкам.
Давние подружки, красящие губы у давно разбитых зеркал… Юноши, бросающие камешки в несуществующие уже окна… Молодая мама… Живой отец… Времена года, аккуратно друг за другом, одновременно друг с другом...
…Время не уходит. Однажды оно уже не умещается внутри. И тогда оболочка души начинает трещать по швам, раздуваться, давить на сердце... Старость, говорим мы, болезни... А потом всё взрывается, и одним легким выдохом время высвобождается из заточения! И всё, что было нами, складывается в стопочки на дне чьих-то душ. Но это не мы уже. Это время. Оно никуда не уходит.
P.S. В литературном миксе использована проза Антона Чехова и Александра Грина, Михаила Бару и Эльчина Сафарли, Катерины Бравис и Анны Баськи, Надежды Малышкиной и Анны Коряговой, Татьяны Варакиной и Дины Рубиной, Юлии Прозоровой и Елены Касьян, а также стихи Александра Блока и Ольги Безлепкиной, Анны Островской и Маргариты Костиной, Марии Евсеевой и Наталии Волковой.
15.09. 22. Россинская Светлана Владимировна, гл. библиотекарь библиотеки модельной библиотеки «Фолиант» МБУК «Библиотеки Тольятти»; e-mail: rossinskiye@gmail.com; 30-78-00