1 сентября. Забираю девицу (наши 9 лет) из школы. Идем домой, заходим в подъезд, поднимаемся на наш этаж. Выходим из лифта. Все это время Злата ни на секунду не умолкает. Я как-то с ней ходил в дальний книжный - час ходьбы туда, час обратно - так что знаю, темы для рассказа у нее никогда не заканчиваются. Сейчас она мне рассказывает про какого-то своего одноклассника, мелкого такого, который играет в ту игру, в которую она играла раньше, а теперь не играет, а когда играла, то не знала, что он играет, наверное, потому что он тогда не играл, а сейчас вот начал играть... А может, он тогда не говорил, что играет, а сейчас сказал. Представляешь, папа?
Ээ... Хмм.
- Злата, а домашнее задание вам сегодня задали? - говорю я. Спросить что-то совершенно параллельное — кажется, это единственный способ вклиниться во вдохновенный женский монолог.
- Завтра будет! - Злата вспоминает, на мгновение задумывается. Ага, сработало. - Оооо, нет. Опять задания!
Девица вдруг оживляется:
- Всё, я придумала! Ты будешь за меня их делать!
Вот хитрая мелочь.
- Ага, щас, - говорю я, - Я, вообще-то, уже был в школе.
- Нет, папа! Нет! Ты мало страдал!
