Страдающих ветвей извивы,
Как замороженные стёкла.
И грациозно прихотливы
Абрисы чёрные, намокнув…
И капли светлые как точки
В конце пути у каждой ветки.
И затаившиеся почки –
Весны грядущей метки.
А торжество пустот меж ними –
Это совсем не смертный вздох:
Укутал ноги деревам
Зелёный мох…