Поэты долго не живут,
Не крутят дуло у виска,
А сразу на курок, и в путь…
Опять туда, где их никто не ждал
И будет голосить молва,
Мол, кто поэта обижал?!
И будут изучать его скрижаль…
Что напророчил он, а что наколдовал
Метель, пурга — им всё одно
Болел, устал — им всё равно
Его в помини нет, а значит был таков
Он больше не издаст, не выйдет на поклон
Автограф свой не даст и руку не пожмет
А где-то, тихо, тихо ревёт его любовь…
А где-то, громко, громко рождается он вновь.
29.01.17