Настоящий поэт - голоден или грустен
Лишь тогда он хорош, но допустим
Поэт счастлив, в обыденных буднях.
В кровати лежит до полудня.
И каждой мелочи рад.
Целует возлюбленного просыпаясь
На работу идёт улыбаясь
Кофе заваривает с шоколадной крошкой
Вечерами сидит у окошка
Пожирая глазами закат.
Настоящий поэт - необычайно печален
Запивает крепкий виски вчерашнем чаем
Стихи свои пишет раздавленной вишней
Неоднократно упоминая, что его никто не слышит.
Услышанным не жаждая стать
Поэты из тех кто страстно любит и ужасно пьёт
В своих стихах прославляя бедный народ
Каря государство за высокие налоги и воровство
Для них поднимать темы глубокие - так, баловство.
Я о таком забыла мечтать.
Тяжко о несправедливости писать
Когда тебе должно бы на неё плевать
Ведь ты дома, в тепле, пледом накрыт
Универ закрыт, на работе забыт
Смотришь любимый сериал.
И казалось бы, о чем тут может быть стих?
О коте пушистом, что уснул и совсем притих?
О немытой посуде, забытой тобою вчера?
О птице одиноко сидящей у твоего окна?
Или о том как устал?
А может просто описать свои чувства?
На этом построены все виды искусства.
Закрываю глаза и отчетливо вижу...
Как дождь капает с моей крыши.
Вру, я это слышу.
Снова закрою и передо мной
Возникнет поле с высокой травой
Чирикают птицы и много цветов.
Где-то рыбак поймал чудный улов
Займу пожалуй эту нишу
Буду поэтом обыденных стихов
Закрою дверь грусти на крепкий засов
И буду писать о шелесте волн
О сказочных замках с множеством колонн
И на этом останусь собой.
Не буду думать о чужой боли
Описывать реки чьей-то крови
Оставлю отчаяние где-то в прошлом.
Пусть возраст туда окажется невозможным
И старая я уйдёт на покой.
Стих окончен, пора на поклон.
Теперь только сладости и мифидрдон
Спасибо зрители, за удивлённое время.
И помните - в счастье - ваше спасение