Ноябрь суров, он часовой зимы,
Ни праздности, ни лености не терпит…
Дни осени казалось сочтены,
Зима в зачатке: холод, ветер, нервы…
Дневной кисель, что сварен из забот,
Похож на клейстер, суетой пугая…
Тепло от лампы, крайний круг и вход,
Туда, где кофе душу согревает…
Густой извар раскрашу молоком,
Пускай оттенок белизной разбавит…
"Припарочкой" не нужной, но родной,
Переживаний едкость поубавит…
И пальцы щепотью, и вновь с прищуром взгляд,
И жилка у виска в припадке бьется…
Сто двадцать дней осталось до весны,
Ночей сто двадцать до тепла и солнца…