В городе «П» и на улице «К»,
(Может и наоборот),
С личиком милым, серьезным слегка,
Дама с собачкой живет.
В личико это был с детства влюблен
Пылкий домашний поэт,
Светлой улыбкою был он пленен
Двадцать без малого лет.
Он ей стихи неустанно писал,
Только – увы! – C*est la vie:
Бедный поэт безутешно страдал
От безответной любви.
Он ей стишок,
Она молча прочтет,
Взглянет – рублем одарит,
Ну а несчастный всю ночь напролет
Тихо рыдает навзрыд.
Дальше сюжет до смешного простой:
Видит, – ее светлый лик
Весь обрамлен белоснежной фатой,
Рядом – счастливый жених.
Что было с ним, - не берусь дать ответ,
Это нельзя описать;
Проклял себя, что явился на свет,
Что родила его мать.
Проклял стихи, что писал для нее,
Бросить в огонь их хотел,
Только вот Гоголь плохой из него:
Сжечь свой роман не сумел.
Годы прошли, сделав дело свое,
Жизни кружит карусель:
Славный сынишка растет у нее,
Да…и еще – спаниель.
Ну а поэт?
Он исчез без следа,
Как перед маем апрель,
Но что – то кажется мне иногда:
Он – то и есть спаниель.
Вижу я как несказанно он рад
Руку хозяйке лизать,
Умные глазки восторгом горят,
Будто бы хочет сказать:
«Так – то, дружище!...да что говорить?
Ты все равно не поймешь…
Лучше любимой собакою быть,
Чем пропадать не за грош.»
Кто – то мне скажет: мол, все это бред,
Видно, ты спрыгнул с ума!
Что ж, пусть откроет нам этот секрет
Дама с Собачкой сама….
26. 02. 93
© Copyright: Александр Бунаков
