Теряешь ты обычно всё и сразу,
Но тешишься знамением во тьме,
О, если б ты не лгал опять себе,
Не приникал бы к трепетной надежде,
А гнал заразу сразу,
То, может быть, и стал таким, как прежде.
Когда пуста дорога пред тобой,
То выбираешь бешеные трассы,
Не помня, как в прохладности терассы,
Слетались ангелы благословенных лир,
И шли с тобой, как в бой,
Но предаёшь их – Нежность твой кумир.
Её восполнить не под силу нам,
Мы только зрением мечты её увидим,
А низменность земных дорог обидим,
Считая не колоссами себя,
Куда там! – богом,
Богам подобными, гордыни не тая.
И снова мы теряем всё и сразу, –
Не излечить духовную проказу.