Пришло ко мне весною странное письмо.
Он писал что любит, помнит все равно.
Вчитываясь в строки, чувствуя тепло, он писал «скучаю», «нам не повезло».
Пишет о погоде, мыслях и себе,
Как ему ужасно было в январе.
Как сводило скулы, как не хотелось есть, как узнавал меня он в пассии своей.
С каждой с кем ложился спать - не засыпал.
Писал: «Ты не сравнишься! В жизни ты одна!».
Писал, что будет рядом, простить за все просил: «Давай про все забудем и снова повторим..»
Дочитывая строки приходит разум вновь, и вдруг воспоминаний, пустив круговорот.
Ты знаешь, все возможно, возможно все простить,
Но груз упал так будто не даст все отпустить.
Подумав с чашкой чая, проветрив мысли вновь,
Приходит осознание: «Мне без тебя легко».
И выпрямившись гордо, закрыв письмо рукой, скомкала, бросив в урну: «Забудь, мой дорогой».
