В одном из миров, который мне только предстоит посетить, есть легенда о том, что вселенная родилась из музыки. Я точно знаю, что это не так. Рождение мира, как и рождение человека, процесс неприглядный и, что более точно, физиологичный. Где бы вы ни жили, вы живёте на коме грязи. Некоторые – на куске металлолома, но это никак не меняет факта. Всё рождается одинаково.
Но – и это тоже факт, который известен мне лучше, чем кому бы то ни было – умирают миры по-разному. В вековом холоде и в горниле агонизирующих звёзд, в облаке пыли и в сингулярности чёрных дыр. Но некоторые миры достойны того, чтобы их проводила музыка. Чтобы их проводила я.
Я стою на растрескавшейся земле, сухой, словно из неё выпили всю воду. Это почти правда. Почти, потому что вдали виднеется лес, а травинки ещё колышутся на гоняющем прах этого мира ветру. У меня в руках скрипка.
Я упираю её в плечо, поднимаю смычок и закрываю глаза. Веки ограждают меня от меня же – всезнающей владычицы, Приветствующей смерть, Ходящей по струнам тысячи солнц. Как меня только ни называли. Когда я закрываю глаза, остаётся только музыка.
Я делаю шаг, правая рука начинает двигаться – едва заметно, извлекая первый звук. Вы замечали, что каким бы мастером ни был скрипач, первая нота всегда дисгармонична, раздражающа. Это контраст. Это реакция тишины. Я всегда прихожу в миры, в которых давно и прочно поселилась тишина. Не важно, живёт там кто или нет. Я говорю не про физическую тишину, а про застой, вечную стагнацию – вещи, которые я ненавижу больше всего. Потому что сама такая же. Вечная и предвечная. Я могу абсолютно всё – разрушители не могут не быть творцами – но из тысячелетия в тысячелетие делаю одно и то же.
Шаг. Трещины в земле углубляются.
Маркато. Ветер переходит в ураганный.
Шаг. Где-то вдалеке содрогаются горы.
Легато. Вся атмосфера приходит в движение, стонет и воет, исполняя свою последнюю партию.
Шаг. Словно под пятой великана обращаются в пыль возведённые чьими-то руками стены.
Стаккато. Уже сама природа сдаётся, деревья одно за одним вырывает с корнем и уносит прочь.
Шаг. А рядом – ещё шаги. Последние жители этого мира, уходящие вместе с ним. Или – вместе со мной. Потому что они уже достигли всего. Или – потому что они ничего не смогли достичь. Я никогда не спрашиваю. Я им не предводитель и не друг. Возможно – они меня даже не видят.
Спиккато. Бешеное, стремительное спиккато, раскалывающее саму планету на мириады кусков. Одни пусты, на других – чудом уцелевшие деревья или дома, на третьих – те, чей мир предаётся забвению прямо сейчас. На последнем – я. И я продолжаю идти, уже не чувствуя под ногами опоры. Она мне не нужна.
Шаг. На небе, уже прекратившем быть небом, мигают и гаснут звёзды.
Шаг. Взрывается и исчезает солнце, и только моя музыка продолжает освещать одинокие обломки жизни.
Шаг. И я уже вижу свою следующую цель.
Там будет так же. Или – совершенно иначе. Неважно. Вы думаете, моя цель – смерть? Моя цель – жизнь. Но там, где нет движения, нет жизни. И я окажусь там очень скоро.
Пой, скрипка, пой!
Текст написан в рамках писательского тренинга "Оживи персонажа"
Автор: Тающий ветер
Источник: http://litclubbs.ru/articles/31673-ozhivi-personazha-1-poi-skripka.html
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
