Возрастной дисклеймер для этого материала 18+
Стелла
Я металась по дорогущему гостиничному номеру, в поисках кроссовки, купленной мной на вещевом рынке за гнутые копейки, стараясь не смотреть на пол, на котором распластался Аполлон.
- Это была не я,- прошептала я мантру. - Это была не я. Это все от лукавого.
Сглотнула, вспомнив кое-что из вчерашнего, попыталась вдохнуть через нос. Ооооо. Это же просто катастрофа.
В памяти всплыли такие моменты окончания вчерашнего вечера, что у меня закружилась голова. Это точно произошло не со мной - отличницей и разумницей. Ну не могла я первому встречному подарить то, что умудрилась сохранить до двадцати пяти лет нетронутым, для того единственного, который бы принял меня такой, какая я есть. И ничего, что за всю мою жизнь на горизонте не появилось такого человека. И только этот тип, валяющийся на персидском ковре, воспринял совершенно спокойно моё проклятье.
Я выскочила из номера босая на одну ногу, застегнув до горла молнию на куртке и побежала к лифту не оглядываясь.
Стелла
- И что, ты пошла черте с кем в отель? А потом он сбежал? - жадно спросил Гор, помешивая ароматный кофе ложечкой с длинным свитым черенком.- Ты ненормальная. Боже, не даром народ сочинил пословицу про омуты и чертей.
- В том то и дело, что нет, он не сбежал. В этот раз смылась я,- выдыхаю, трогая пальцем чертово ухо, которое снова отклеилось и теперь торчит даже из-под пышного каре, и кажется трепещет на ветру как парус. Странно рассказывать такое другу. Вчера я была плохой девочкой. Отчаялась, поддалась идиотским советам своего друга, сошла с ума - это не так важно. И мне это чертовски понравилось.
- Он был похож на бога, черт бы его побрал. Лучше осталась бы в том отеле, а не вот это вот все.
Я просто решила, что пора расстаться с атавизмом. Гор вчера сказал, дословно, что быть такой в двадцать пять, ну реально фу и позорище. И мой непутевый мозг, почему-то с ним согласился.
- Ну вот, видишь. Красавец, богатый, и его не отпугнула твоя хм... Особенность. Я бы на твоем месте...
- Ты не на моем месте. Гор, и в случившемся виноват ты, со своей чертовой философией, - горестно вздохнула я, засовывая в сумочку кусочек печенья. Бодрый хруст оповестил меня, что вкусняшка достигла адресата, а точнее белого крыса по имени Капитан Спарроу, моего любимца и лучшего друга, - Он бы, наверное, не обратил внимания, даже если бы у меня вырос хобот и пробились усы как у Чапая.
-Слава богу, нашли виноватого,- хрюкнул мой старинный друг, манерно сморщив нос,- Ну, хоть красавчик был? Имя то поди, как у Ди Каприо? -заерзал на стуле Горыныч, отхлебывая кофе.
- Я не знаю его имени,- выдохнула я, делая огромный глоток огненного капучино. Да даже если бы и удосужилась познакомиться со своим первым, то поскорее постаралась бы стереть из памяти.
Читайте продолжение романа Инги Максимовской на Литнет по этой ссылке.
Читать книги 18+ могут только зарегистрированные пользователи.