18+
-Да я тебе серьезно говорю, Игорех, тебе точно понравится!
- Не понравится.
- Но ты же не пробовал!
- Пробовал.
- Ты? Да не поверю никогда!
-Да мне всё равно, поверишь ты, или нет. Я сваливаю.
- Игорех! Ну чего ты, реально? Поехали!
- Нет.
- Ну, давай...
Я смотрю на тоскливое пафосное мероприятие с раздражением. Оценивающе и быстро - по присутствующим здесь женщинам... Не то, чтоб хотелось... Только не здесь, на этой тусовке. Но смотрю.
Потом перевожу взгляд на Митроху. В миру - Митронова Романа, моего бывшего одноклассника, сына богатенького папки, который совершенно неожиданно решил вспомнить школьные годы чудесные и меня заодно.
Проще говоря, увидел меня здесь и прилип. Хотя, мы с ним с выпускного не виделись.
Да и там он вряд ли меня запомнил.
Какого черта он сейчас мне на нервы действует, понятно.
На тусовке, куда меня под страхом каждодневного брюзжания по телефону вытащила мать, смертельно скучно.
Потому что присутствуют все элементы, необходимые для этого.
Негромкая классическая музыка фоном, одинокий саксофонист с пафосной рожей на сцене, большой банкетный зал, украшенный в модных тонах. От пола до потолка шпалеры, усыпанные свежими цветами. Между ними на треногах стоят полотна художников. Абстракция, импрессионизм...
Фуршетные столики, на которых пора менять скатерти. Столики, кстати, пустые. Потому что все эти деятели искусства размели мелкие канапешки в первые три минуты. Даже малоперевариваемых морских гадов сожрали с риском отравления.
Кстати, разграбление фуршетных столов было единственным интересным моментом в этом пафосном мероприятии. Я прям эстетическое удовольствие получил. Значит, не зря приперся. Можно считать, моё окультуривание удалось.
Жаль, друга моего единственного, Питера, нет рядом. Он бы посмеялся.
Но Питер у нас уже полгода как официальный отец семейства. Что характерно, многодетный. И счастливый. Смотреть на его довольную рожу, конечно, приятно, но желательно делать это пореже. Для нервов полезней. Ну и , опять же, лишний раз глянешь, как он шаманит вокруг своей женщины и двух розовых кульков, и прямо прививки не надо от женитьбы. Потому что визуала хватает. Был нормальный мужик, а стал... Хотя старший его, Даньчик, прикольный парень. И дерется хорошо. Вот подрастет, я его на муай-тай отведу.
Черт! Это о чем я сейчас думаю? Это чего я планирую такое? Совместное, семейное практически, времяпрепровождение?
Надо будет все же сгонять в Цюрих, где друг сейчас с семьей живет, швейцарский филиал своей компании развивает. Посмотреть на обвешанного детьми папашу. Привиться еще раз, контрольно.
Спохватываюсь, неопределенно киваю на нытье Митрохи.
- Ну чего, валим? - радуется тот, - а то скукота же!
- То есть... ну ты понял... - булькает Митроха, отходя на шаг.
Я не отвечаю.
Ужасно хочется на воздух.
Мать все не теряет надежды меня женить, вот и вытаскивает регулярно на подобные тусовки.
Высший, типа, свет, приличные девочки, присмотрись, сынок...
Ага.
Мне гораздо приятнее и проще в обычных дешевых забегаловках.
А еще лучше - вообще из дома не выходить. Погружаться в любимое дело. Единственное, что дает иллюзию жизни.
Но это невозможно, если живешь в социуме. И хочешь сохранить хоть какие-то социальные связи.
Не то, чтоб я хотел... Но мать - одна из немногих, кому удается на меня влиять. По крайней мере, она в этом уверена, а я не собираюсь ее еще и здесь разочаровывать.
Путь думает. Ей приятно и мне не напряжно. Кроме некоторых моментов. Таких, как этот, например.
Разворачиваюсь и, не обращая внимания на топающего следом Митроху, выхожу на крыльцо. В разгаре яркая московская осень, которая иногда бывает очень даже клевой.
Вечер, в украшенном дворе банкетного зала мигают гирлянды и фонарики. И вечный московский смог словно растворяется среди деревьев. Только свежестью осенней пахнет, немного палыми листьями, с острой прелой ноткой.
Вдыхаю полной грудью.
Рядом Митроха.
- Ну чего, Игорех? Валим? Открытие там сегодня. Полно народу. У меня вип заказан, - нудит Митроха.
Мне лень думать, какого он разбрасывается передо мной випом, неужели нет никого, кто хотел бы компанию составить?
Мне вообще все лень. И домой тоже лень. Текущий проект завершен, следующий через две недели только, в делах перерыв.
И тут из зала доносится рёв саксофона. Уши режет. Вообще не понимаю, что можно сделать такого с этим инструментом, чтоб он так мерзко зазвучал, а следом не менее противный женский вокал, неумело и диким нижегородским акцентом выпевающий что-то из репертуара Билли Холидей.
И в параллель раздается телефонный звонок.
На экране высвечивается номер матери. Наверно, нашла очередную претендентку на роль моей жены и теперь меня высматривает.
Эти два звука смешиваются, бьют яростью в мозг. И я киваю Митрохе:
- Валим.
Новый клуб похож на стопятьсот других старых московских заведений.
Как обычно, дорого-богато с претензией на стиль и «модно». В этом месяце, судя по-всему, модно в натуральность.
Дерево, балки, панели... Солома? Или кажется? И всё равно это лучше предложенной матушкой богемки.
Здание здоровенное. И, судя по тому, что находится на окраине, стоял тут когда-то непритязательный заводик по расфасовке чего-нибудь. А потом здание пустовало на радость местным бомжам. Ну а теперь тут пафосный клуб.
Год-два поработает, соберет все сливки, и закроется.
Нормальный бизнес-процесс.
Сейчас время коротких и ярких проектов. Долгостроем никто заниматься не хочет. Не выгодно и выхлопа моментального нет.
- Пошли, - Митроха здесь, как рыба в воде. Свой.
И даже поведение меняется.
Теперь уже не такой заискивающий взгляд, и косит на меня меньше. Наоборот, плечики расправил. Ишь ты... Прямо король мира.
Я опять усмехаюсь, гляжу на себя в огромное, искусственно состаренное зеркало напротив гардероба.
Длинный, мосластый, небритый и лохматый.
То-то мать неодобрительно косилась на мою смурную рожу. Но ничего не сказала. Характер мой знает потому что.
Пусть радуется, что пиджак нацепил вместо обычной толстовки, и джинсы вместо спортивных штанов. Правда, с обувью подкачал, но мои любимые кроссы ни на какие ботинки не променяю.
И так вырядился дураком, лишь бы ей потрафить. Глядишь, отстанет от меня на полгодика.
Небольшие усилия за спокойную жизнь.
На фоне разряженного в зауженные по-модному брюки и розовую рубашку Митрохи смотрюсь прикольно.
Скольжу глазами по танцующим, невольно останавливая взгляд на рыжих девушках. Мне в последнее время как-то рыжие нравятся. Почему-то. Не важно.
Но мелькание цветных полос всех делает одинаковыми, а потому просто шагаю мимо танцпола следом за Митрохой на верхний уровень. Где как раз и есть випы.
Весть периметр здоровенного помещения, заполненного под завязку танцующими людьми, обнесен балконом. Широченным, разделенным на секции. В глубине этих секций прячутся мягкие лаунж-зоны. А, если встать и облокотиться на перила, то можно сверху наблюдать за танцующими. Обычное размещение, ничего особенного.
Но лучше, конечно, в випах, чем внизу, за боковыми столиками.
И сцену видно. Хотя, смотреть там пока что не на кого. Диджей танцует за болванками, крутит, качает толпу.
Ну, однозначно здесь веселее, чем в великосветской арт-тусне.
Я расслабляюсь, усмехаюсь даже, ловя на себе взгляды девушек, на подсознательном уровне ощущающих мой уровень.
Неброское шмотье - не равно дешевому. И те, кто это сечет, переходят на следующий уровень.
Градус вечера немного повышается, становясь уже вполне терпимым.
Скольжу непроизвольно взглядом по толпе, совершенно неожиданно цепляюсь за близкое. Знакомое.
Мы как раз проходим мимо открытой лаунж-зоны, на диванах сидят гости с юга, по внешнему виду, хотя, сто процентов, настоящие москвичи, коренные... И несколько девчонок.
И вот, если б не рыжие волосы, точно взгляд бы не задержался.
Но одна из девчонок рыжая. Пронзительно рыжая. Такой насыщенный цвет я один раз только видел.
У одной маленькой глупенькой лисички.
Но ее, конечно же, здесь не должно быть. Сто процентов.
Эта лисичка, из-за которой я словил в прошлом году пулю, живет себе своей тихой жизнью в маленьком провинциальном городке, занимается своими делами... И не вспоминает про меня. Точно не вспоминает.
Она любит кофе с молоком и коричным печеньем, петь глупые песенки и болтать о ерунде, постоянно забивая эфир, мешая думать.
У нее прозрачная кожа, усыпанная веснушками, рыжие брови.
И еще у нее карие глаза.
Огромные, глубокие. В них можно утонуть запросто. Я успел проверить, можно.
Ее здесь не должно быть. Но она здесь.
Сидит и смотрит на меня.
В випе пафосного московского клуба. В компании блатных мажорчиков, детишек хорошо устроившихся в девяностые гостей с юга.
На ней нелепое бежевое платье.
Я не верю своим глазам.
Смаргиваю.
Замираю.
Но нет. Мне не кажется. Это она. Точно она, рыжая маленькая лисичка...
И только я собираюсь поинтересоваться, какого черта она тут делает, как лисичка поднимает на меня взгляд.
Огромные напуганные глаза, с неестественно расширенным зрачком.
В них страх и мольба.