В городе,
В котором тебя нет,
Идёт по улицам Крысолов,
Введёт за собою покорных крыс,
А флейта его играет мотив,
Который всегда был без нот и без слов.
В городе,
В котором тебя нет,
Рассвет застаёт тех, кто петь готов,
И свет их прозрачных и бледных лиц – безмолвный,
Но красноречивый зов.
Идёт Крысолов, башмаки скрипят,
И флейта чирикает и хрипит,
И город, в котором тебя нет,
Не спит, не спит, никогда не спит.
В нём жёлтые леденцовые петушки
И стадо всегда недовольных крыс,
И дети им вслед сочиняют стишки,
И дразнятся на Крысолова.
Он лыс,
Его худые колени болят,
А щёки устали всё время дуть,
В городе, в котором тебя нет…
Но все ждут, что вернёшься когда-нибудь.
В городе, в котором тебя нет,
Через один горят фонари,
И это не тот животворный свет,
Что в каждой душе от рожденья горит,
Идёт по улицам Крысолов,
И вместо крыс уводит ребят,
И песня его остаётся без слов,
Ведь всё равно же здесь нет тебя.
А в городе, где ты непременно есть,
Там всё, наверное, наоборот,
И крысы дирижируют Крысоловом,
И флейта его так чудесно поёт,
И дети играют одни в пыли,
А ночью бражник летит на свет.
Но мы не узнаем наверняка,
Ведь некому рассказать нам пока
О тебе…
В городе,
В котором тебя
Нет.
