В поэтическом конкурсе «10 стихотворений месяца» за апрель 2021 года победил Роман Точилин, г. Тольятти.
От всей души его поздравляем!
Если вы пишете стихи, можете принять участие в конкурсе в мае (подробности – в Живом Журнале «Клуб друзей газеты “Истоки”»). Желаем успеха!
Роман ТОЧИЛИН, г. Тольятти
Дождь в конце апреля
Мы за зиму не перепрели,
Не разучились плакать вслух.
Но этот дождь в конце апреля
Из нас, конечно, выбьет дух.
Он выглядит довольно честно,
Собой помойки полоща.
Ему, конечно, слишком тесно
На наших куртках и плащах.
Ему хотелось бы нарушить
Неравновесный наш покой,
Ему желательно бы в душу,
Ну, в крайнем случае, домой,
Где притаились в изголовье
Стеклянной пулей у виска
Твои увядшие любови,
Твоя увечная тоска,
Где, вспоминая всех и всяко,
И сам дрожа под грома дрожь,
Я, как последняя собака,
Всё жду, когда сольётся дождь
И солнце вылезет из тучи
Летящих наземь хрусталей...
Здесь и тогда не станет лучше.
Но может, чуточку светлей?
Андрей КУЛЮКИН, г. Североморск
Пёсье сердце
Растворённое солнце в морозе
И тумана застывшие клочья –
Это видел кобель бесхозный
После злой и зубастой ночи.
Это видел единственным глазом.
А второй перебил местный дворник.
Был шпаною за лапы связан
И потрёпан собачьей сворой.
На холодном лежал тротуаре.
Кто-то в бок сапогом, палкой в морду.
До утра всё пинки да удары
Лишь за то, что он был беспородный.
А на утро забился под лавку,
Любовался сквозь белые рейки,
Как рассвет наряжался в яркую
Златотканую телогрейку,
Чтобы в городе не было мрака,
Чтобы день улыбнулся новый.
Пёс был самой счастливой дворнягой,
Ведь смотрелось на мир с любовью.
Ведь смотрелось, как солнце созрело
В красоте голубого тумана…
Он весь мир бы согрел тёплым телом
И его зализал бы, как рану.
Сергей ЛАСУНОВ, Турция, г. Алания
Мише
вот и сквозняк сносит память
в корзину для бумаг.
где твои новые эскизы,
где тернь для тени,
обдирающая лишнее с образа?
где колокольня образа?
всё взорвалось
будто эскиз втискивающий пространство
и выталкивающий.
всё лопнуло, как твоё сердце
брызнуло
вишнёвой весной белой.
и только твоя длинная тень
до колокольни
навстречу звуку
по памяти стелется –
хожу вдоль и поперёк,
не перепрыгнуть.
и всё замазано зелёным, зелёным
Никита БРАГИН, г. Москва
Рыба моя
Рыба моя золотая, хозяюшка тихого плёса,
слышу, как ты заплетаешь кувшинок зелёные косы,
вижу тебя в повечерье девушкой на берегу,
сказке твоей верю, радость её берегу.
Рыба моя, серебрянка, стройная дочь океана!
Сквозь перекат спозаранку идёшь, не чувствуя раны…
Вижу тебя в кольчуге светлых стальных колец,
вьющую в пенном круге любви смертельный венец.
Рыба моя живая, сетей галилейских свиток!
Семь испекли караваев, тысячи были сыты.
Прочту анаграмму «ихтис», увижу размах креста –
в потоке порочных истин правда твоя чиста.
Рыба моя, тайна – воды и самой жизни!
Вёсел плеск величальный, полные солнца брызги!
Плыви, я тебя отпускаю в твой сокровенный скит –
ты же одна такая, мир на тебе стоит.
Ая САДОВСКАЯ, Украина, г. Кривой Рог
Вертикали
Я обращаюсь к битым фонарям,
к их свету и стеклянной глади.
К холодным металлическим краям
и стержню их помеж бетонных впадин,
что образуют угол и бордюр.
К смоле, что обращается в асфальт,
гранитной магмой следуя к морям,
преобразуясь в монумент блокады,
развеянный песками по ветрам
и, эхом отражаясь в скалах ссадин:
О, жизнь! Драматургия увертюр!
Вы авор бесконечной вертикали?
Артур БИГНОВ, г. Уфа
* * *
Туман спустился, рыщет зверь,
И ветер воет дико,
Взмолилась ночь, стучится в дверь:
Открой, меня впусти-ка!
Ночь хочет ускользнуть от дня,
От давней их вражды,
Наткнувшись чудом на меня,
Идя на свет звезды.
Они уже в который раз
Покинули вольеры,
В назначенный сразиться час,
Как лев против пантеры.
Борьба за то, чтоб быть главней,
Спор пламени и льда,
Но ночь физически слабей,
В отличии от дня.
Палач, ты казнь свою отсрочь,
Зверь снова заскулил,
Я дверь открыл, я спрятал ночь,
И день не наступил.
Никита ПОПОВСКИЙ, г. Челябинск
Апрельские тезисы
Солнце дым из трубы без тоски закатает в бетон,
И о жёлтом отрезке люди не спросят: "Где он?",
Потому что апрель – время тезисов и перемен,
Потому что не может крыша существовать без стен,
Потому что не может дерево жить без своих корней,
Хиросимы внутри тебя оставляют театр теней,
А цементные краски возвращают обыденность дней,
Разгоняя былое, словно на площадях голубей...
Выйду и закурю.
Снова стану одним из людей...
Молитва
Молитва не даётся мне,
А почему – душа не знает.
Молитва, как звезда в окне,
Далёким светом привлекает.
Она прекрасна и чиста,
Земное не сравнится с нею.
И потому молчат уста,
Хотя душою пламенею.
И мне приятна немота,
Уж не желаю я другого.
Так пусть молчат мои уста,
Душа же пусть рождает слово!
Владимир БУЕВ
* * *
«Мы живём, под собою не чуя страны».
«Мы не знаем страны, в которой живём».
Две крылатые фразы (две смежных волны)
Народились в системе, изъетой враньём.
Промежуток меж ними довольно большой.
Ну, а если конкретно, то лет пятьдесят.
Автор первой – поэт с невеселой судьбой,
А второй был из тех, что страною рулят.
Первый автор от тифа погиб в лагерях
И в могиле зарыт неизвестно какой.
А второй до хождения в секретарях
Отщепенцев вытаптывал твёрдой стопой.
Он спецслужбой рулил. Для него диссидент
Иностранным агентом являлся. Врагом!
А потом в Генеральные этот клиент
Проскочил. Стал главою страны-стариком.
Время их развело: две отдельных судьбы
Меж собою не связаны ровно никак.
Но почуяли оба предвестье дыбы:
Шаг – и встанет страна, погружаясь во мрак.
Мой год
Мой новый день очередной на старте,
мой год – что кот, свернувшийся клубком,
очнувшись в марте, словно на Монмартре,
глазищами утюжит небосклон.
Он музой вдохновлён «чеширской» леди,
словно поэт, из каменных оков
спешащий маршем вековых наследий
уложить мысли под небесный кров.
Мой новый день, далёкий от Парижа,
но «эйфелевской» вольностью сражён,
как чёрный кот, простужен и пристыжен,
худой молвой к раздумью пригвождён.
Но что хула пред потаённым словом,
во чреве мыслей, борющихся с тьмой,
стремящемся из бренного алькова
на божий свет обители земной.
Мой новый год, маячащий у старта,
не сломлен, не затравлен, не убит,
как зрящий кот на лестнице Монмартра,
улыбку пряча, взглядом говорит...
Над сводами Нотр-Дама с Пантеоном
всё тот же бесконечный небосвод,
исследующий нить витка земного
в клубочке мыслей неземных свобод.
Подготовила Елена ЛУНОВСКАЯ
Издание "Истоки" приглашает Вас на наш сайт, где есть много интересных и разнообразных публикаций!