Ночь, темнота в доме и на улице. Тихо, только ветер поёт свою вечную песню, зовёт за собой, туда, куда уносятся прошедшие годы, куда летят мёртвые, бесцветные листья.
Осень, на душе и на улице слякоть и слёзы. Весь день за разговорами и звуками музыки мне слышатся порывы ветра, настойчивые и вкрадчивые, еле слышные и оглушающие. Не могу ни избавиться от них, ни забыть. Что странно — серые, низкие, напоённые водой тучи, накрывшие город и приглушающие все звуки, не способны приглушить завывание ветра.
Вечер, наконец-то вечер. Опускаю усталую от дневных забот голову на подушку. За темнеющим окном — шум ветра в ветках берёзы, шорох опадающих с неё листьев, дробь дождя по стеклу. Глаза закрыты, я уплываю в сон...
Бреду, скольжу на мокрой, пожухлой листве, покрывающей невесть откуда взявшуюся тропинку. Откуда, куда — неведомо. Вероятнее всего пытаюсь уйти от самой себя, своих проблем и обязательств. Уйти туда, где не будет этого постоянного — надо, надо, надо. Уйти, убежать, улететь, да хоть бы и ползком уползти, какое это имеет значение! На день, на час, на миг — спрятаться, скрыться, а потом обречённо вернуться к ним — делам, своим и не очень, ожидающим открыто и затаившимся до поры, до времени.
Обрыв, клочья тумана, бурые воды реки или заросли бурьяна далеко внизу, серое низкое небо и порывы ветра — то подталкивающие к краю, то удерживающие от рокового шага. Полный сумбур в голове — что делать, как жить, кто я и зачем? Вопросов не счесть. Возникают они в голове и пропадают. И тишина.... И только ветер уносит вдаль то ли обрывки старых газет, то ли побуревшие, прихваченный первыми морозцами осенние листья, то ли то, что было когда-то мыслями людей, моими мыслями...
Кажется, не будь ветра, останься всё неподвижным, статичным — можно было бы найти, отыскать самое главное, важное только для меня, изменить — и жизнь, и сон.
Будильник. Негромкий, но назойливый звук возвращает меня в утро, к тому, что было и будет. И будет дневная круговерть, не отпускающая ни на миг, ни на час.
День. Серый, мокрый. Монотонные голоса людей, сливающиеся в однородный шум, без смысла, без темы. Делаю вид, что слушаю, то-то отвечаю. Взгляд прикован к окну — за ним мокрые деревья и редкие прохожие, одинаково склоняющиеся под порывами ветра, несущего нескончаемые брызги дождя. Это будет со мной неотвязно.
До самого вечера, когда моя голова вновь опустится на подушку. До той минуты, когда проснётся ветер, мой ветер.
Ветер... старый знакомец и таинственный странник, добрый друг и коварный враг. Ветер, несущий странные сны об ушедшем, тревожащий душу, уносящий видимость покоя.
На этот раз он снова сырой, но сырость эта пахнет не гибелью, а жизнью, растаявшим снегом и цветами.
Весна, пробужденье, надежда на новую жизнь или просто на что-то новое, новые и оживающие старые желания, свежий, обновлённый ветер.
Какой сладостной влагой напитан он по весне, когда мягкими упругими волнами накатывает он на прохожих, даря мечты, будоража память, навевая грёзы. Светлеют, разглаживаются лица, этакая сумасшедшинка появляется в уголках глаз, готовность любить и быть любимыми. И мы любим, дарим свою нежность, делимся счастьем, мечтаем просто быть. Думается — вот оно, настоящее, единственное. Но пролетает весна, а с ней ощущение, готовность к чуду. Готовность... только это не сбудется, пьяный весенний ветер подхватит и унесёт всё это прочь. Не будет ничего, только мокрая подушка и дорожки слёз на щеках.
За окном день, а с ним не проходящая горечь потери. Эта потеря преследует, не уходит. Забудешь о ней, но мимолётный сквознячок вернёт её, будто выброшенную в окно автомобиля бумажку.
И снова закончен день, я снова ищу покоя под одеялом. Поздно уже, не спалось, да и свист ветра в ветках с почти облетевшей листвой будоражит память. Память — снежную и неизбывную, как зимний ветер. Пусть даже до зимы нужно пережить слякотную и слезливую осень.
А как суров и колюч ветер зимой. Не прячьтесь в воротники шуб и пальто, не кутайтесь в меха и пряжу, он всё равно проберётся к вам в душу и выстудит её, заледенит. Вы будете искать тепла за стенами домов и в сердцах друзей, но он будет и там — холодный и беспощадный. Верный — не покинет вас ни за что, будет с вами, пока не поглотит последнюю каплю тепла. Даже огонь, пожирающий, бесконечный огонь страсти не устоит перед ледяным ветром, поющим свою вьюжную песню.
Утро.
Одеяло сползло ночью, замёрзла зверски, ни горячий душ, ни обжигающий кофе не могут помочь. Весь день не тает льдинка в моей груди, на весь день чувства и мысли мои словно ощетинились ледяными иглами.
Голос мой соответствует состоянию, слова не просто холодны, кажется они звенят, как ледяные сосульки на ветру.
Вечер. Можно расслабиться и согреться. Щедрой рукой плещу в чай коньяк. Тепло из желудка поднимается и окутывает сонной негой.
Опять поёт ветер, но теперь он ласков и горяч. Перед опустившимися веками — жаркий летний день, синее бездонное небо, короткое, как летний отпуск, счастье.
Летний ветер переменчив и лукав, как молодая кокетка. То обжигающ и напоён зноем, то, по какой-то своей прихоти, подарит мимолётное ощущение долгожданной прохлады. То страстен он и порывист, то тих, как вечерняя заря. Его прикосновение дарит сердцу ощущение чего-то драгоценного, но, увы, невозвратного. Будильник, вырывающий из навеянных грёз, дарует облегчение с лёгким налётом потери.
День проходит под лёгким флёром ожидания, но неизбежно приходит вечер и пора домой.
Бреду по вечерней пустеющей улице, мокрые силуэты, ветер, вырывающий из рук плачущий под осенним дождём зонт. Слетевший с дерева осенний, столь же промокший лист пытается приклеиться на мою щёку. Смахиваю его ладонью, размазывая по лицу холодную влагу. Люди огибают, обгоняют меня. Я не тороплюсь. Можно не спешить — завтра выходной, а дома...
Дома будет всё тот же ветер, оставшийся за стенами квартиры, но упрямо, раз за разом, проникающий в мои сны. Он всегда со мной, самый последовательный и обязательный мой спутник, вестник моего одиночества. Днём он дремлет, свернувшись в моей душе, а ночью поёт ей свои одинокие песни.
Ветер... вот и опять, вместе с осенней серой моросью и потрёпанными лоскутами чего-то не опознаваемого, уносит мои невнятные, так и не успевшие сформироваться мысли. Ветер...
Снова тропа, ведущая меня на обрыв, упругая сила, то подталкивающая к краю, зовущая с собой в полёт, то удерживающая на краю, не дающая сделать шаг, за которым, кто знает — может счастье свободы, может горе потери, а может и просто пустота. Хочется шагнуть, избавиться от этой неопределённости, понять наконец — что там. Пусть боль, пусть радость, но всё же что-то определённое, а не комок непостижимого тумана, лишающего воли и права на поступок. Быть может, тогда изменится хоть что-то — или не станет меня, или станет на одно бесполезное одиночество меньше.
Ветер, шевельнувший штору на окне, пропускает в сумрак комнаты первый робкий лучик солнца. Утро. Снова утро нового дня, с новыми и старыми заботами и хлопотами. Уходящая ночь уносит с собой сонную одурь. Лишь в опустошённой душе остаётся свернувшийся в клубок обрывок холодного ветра.
Ветер — мне хочется отпустить его на свободу или чтобы он отпустил меня, но это невозможно, мы связанны с ним. Он — это я, я — это он. Разница лишь в том, что я внутри, за стенами кажущегося надёжным дома, а ветер поёт свои песни за его окнами. Но это иллюзия, нельзя укрыться от себя, а песни его — память, память о былом и несбывшемся, память и печаль одиночества, совершённых ошибок и несбывшейся мечты.
Автор: Наталья
Источник: http://litclubbs.ru/writers/3076-obryv.html
Ставьте пальцы вверх, делитесь ссылкой с друзьями, а также не забудьте подписаться. Это очень важно для канала
Важные объявления:
- Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
