Со мною вот что происходит:
Из нашей дружбы дух уходит,
Как из разлитого вина…
Конечно, есть моя вина.
Вины не вижу и жалею,
Что до конца не разумею,
И как-то смутно на душе,
Слова приходят, как клише…
Жестокий хаос в целом мире,
Расстрел людей, как кукол в тире.
В борьбе амбиций и валют
Меч на орало не куют.
Не будет смысла для орала,
Коль меч пройдётся до Урала,
До Аппалачей будет пусто,
Как раз в местах, где было густо.
От этих мыслей слабость духа,
И муза, ровня мне, старуха,
Кровь из прокисшего вина…
И вот нашлась моя вина.
*******
Буду очень признателен за вашу оценку и поддержку.