Не надо быть провидцем очевидцу,
Чтобы понять, как умирает день,
Как солнце, будто раненая птица,
Ныряет в завтра, погружаясь в тень.
И вдруг дома становятся абстрактны,
И раздвигаются в потёмках всё сильней
Холодных фонарей пространства,
Сплетаясь в линию пунктирами огней…
И каждый звук становится знаменьем,
И каждое лицо – открытье Нильса Бора.
Уснуло время… Но через мгновенье
Его взрывают вопли «Скорой»…