Я по-прежнему думал над тем, как найти истории для своих рассказов (а может быть, кто его знает, и для романа)?
Никаких специальных учебных заведений я не заканчивал, но кое-какие книги про литературу в частности и искусство вообще я прочел. Например, «Автор-образ-читатель», А.М.Левидов.
В этой книге мне понравился разбор картины «Анкор, еще анкор» (имеется ввиду не фильм, а картина П.А.Федотова). На ней изображен в небольшой каморке офицер, который развлекается тем, что заставляет собаку прыгать через палку. Это, собственно говоря, и есть история. Каморка – офицер – пудель, прыгающий через палку. А вот сама картина – это рассказ. Она передает зрителю гораздо больше информации, эмоций, смыслов, чем описание происходящего на ней действа.
Для себя я определил так: рассказ позволяет читателю увидеть, понять, ощутить, то, о чем в истории, лежащей в его основе, может быть ни слова.
Все это хорошо, но и рассказа без истории не будет.
И тогда я обратил взгляд в свое прошлое. Не могу сказать, что оно было у меня бурное. Обычное такое прошлое. Колоритное - в 70-х. Бесшабашное – в 80-х. Захватывающе интересное - в 90-х и расслабленное – в 2000-х.
Неужели, сказал я себе, не найти там истории, которая могла бы заинтересовать читателя. Я не собирался выдавать простое повторение, мемуар, как сейчас говорят. Мое самомнение заставляло поставить перед собой более значимую цель. Написать именно рассказ, а не ограничиться пересказом того, что произошло, создания байки.
И я начал "раскопки" в самом себе. Так появились рассказ «Из жизни возвращающихся».
Его я разместил на разных самиздатовских сайтах. Мне было важно получить отклик. Кто-то хвалил, кто-то обзывал нехорошими словами. В конце концов, со стороны виднее. Но в этом рассказе я попробовал не просто пересказать историю, которая такая же незамысловатая, как и на картине «Анкор, еще анкор», но предложить читателю почувствовать еще что-то, что было на душе у ГГ этого рассказа, но о чем не было ни слова самом тексте.
«Приятное послевкусие,» - написал один мой читатель. Спасибо ему за это. Значит я смог достучаться хотя бы до одного читателя. Смог выполнить свою «сверх» задачу.
Привожу текст рассказа "Из жизни возвращающихся".
Прослушать рассказ можно здесь.
- Что за фигура? –спросил я.
- Колодец, - ответил ВиктОр.
- Играл?
- Наблюдал. Место здесь козырное. Солнце не печет и ментов нет. Еще в школе здесь часто бухали.
Где-то за спиной шумел Кутузовский, а внизу, под горкой располагалась городошная площадка. Один щупленький старичок примерился здоровенной битой по фигуре, стоящей на краю площадки, размахнулся и … опустил биту. Потом развернулся к таким же тщедушным старичкам, наблюдавшим за его действиями, и что-то сказал. Все рассмеялись.
- Что за доходяги? – спросил я.
- Доходяги! – хмыкнул ВиктОр. – Бывшие партийные боссы на пенсии. Все из ближайших домов. Площадка только для них.
Я по-другому взглянул на кучкующихся внизу старичков.
- Блин, Андрюха, - взорвался ВиктОр. – Мы пить будем?
- Подожди, - остановил я его экспрессию.
Старичок снова взялся за биту и нацелился на свой «колодец».
***
(около часа назад)
- Друганы, – проорал ВиктОр. - Кто идет с вокзала нажраться?
- Все! - взревело десяток глоток.
Наши офицеры только-только прошли по вагонам, проверяя не нарушают ли безобразия их подопечные, так что опасаться было нечего. За окном уже пошли дальние районы Москвы. Двадцать минут – и наши военные сборы наконец закончатся.
- Возьмем беленькой, - сказал подсевший ко мне Сокол. – На улице жара. Портвейн пить не хочется.
- Я бы сухонького тяпнул, - сказал Колька.
- Чего? – возмутился Сокол.
- Для начала, - пошел на попятную Колька. – А ты Айрат что будешь?
- Нам, татарам, все равно, - придуряясь, ответил с верхней полки Айрат.
И я, и Сокол, и Колька, и Айрат учились в институте в одной группе, а на сборах попали в одно отделение, которым командовал другой наш одногруппник ВиктОр.
Такие были планы, но жизни рассудила по-другому.
На вокзале Сокола встретил его отец, полковник авиации, хорошо знавший о пагубном пристрастии сына. Айрата увел дядя, работавший в подмосковных Химках на ракетном заводе. Кольку встретила Лена. Очень симпатичная девушка с уже заметно округлившимся животом.
***
Остались мы вдвоем. Я и ВиктОр. Пить совершенно не хотелось. Не так я представлял себе возвращение после месячных военных сборов. А, с другой стороны, если я сейчас уйду и доберусь до своей общаги, то все равно напьюсь. Уж там-то, точно - дым коромыслом.
Я посмотрел на старичка, размахивающего битой, и в голову пришла идея. Выбьет он этот свой «колодец», останусь пить с ВиктОром. Только чтобы одной битой. Чтобы сразу все деревяшки снесло. Чтобы ни одной не осталось. Ни даже щепочки.
Старичок наконец решился, и бита отправилась в полет. Она успешно долетела до края площадки и неожиданно сильно врезалась в ничем не повинный «колодец». Деревянные цилиндрики смело словно ураганом, словно их и не было.
Я повернулся в ВиктОру, который держал большую бутылку «Агдама» с уже срезанной пластиковой пробкой.
- Наливай, - сказал я.
- Наливаю, - обрадовался ВиктОр.
Конец
П.С. Да, и я по-прежнему жду от вас заказов на рассказ.