Я несчастлив с теми, кто был дорог
и предал, кому так дорог я,
мыслей разлетающийся ворох
бередит эмоций толчея.
.
Ночи окончания июля
холодны, безлунны и темны,
трудодней просвистывают пули,
расстреляв оборванные сны.
.
Не своей ступаю я дорогой,
а точней, своею не иду,
средь людей мне дико одиноко
и наедине с собой — в аду.
.
Если это всё мы подытожим
и баланс страстей сведём к нулю,
то живу я больше как-то прошлым,
в настоящем вроде бы как сплю.
.
Бесконечный лай соседской шавки
столь же пуст, как длящаяся ночь,
я остался в жизни на полставки,
бросив ту, что мне могла помочь...