Ушедший век распяли в полный рост,
Но глух и нем он к русским пепелищам,
Где вся Смоленщина - на сотни вёрст погост,
А Псковщина - во всю длину кладбище.
Здесь даже в зной невероятный - стынь
Дерёт по коже и дыханье сушит.
Здесь, что ни шаг, - везде своя Хатынь.
Здесь по ночам кричат горевших души.
Здесь память с непокрытой головой
Бредёт по углям неостывшим ада
Под ветра вой, под шорох листопада,
В притвор вселенский боли родовой.
Остановись, прохожий, и застынь.
Здесь прах младенцев, матерей и дедов...
И рукотворных никаких святынь
Для поминаний в светлый день Победы.
Молчит земля, но слышно, как трава
Растёт сквозь толщу скученных осколков.
Молчат в архивах пыльные слова...
А сколько там Хатыней ? Сколько?...Сколько?...
Анатолий Бабак 2009 г.
