У меня закончился хлеб. Очень неприятная, скажу я вам, ситуация, особенно если хлеб заканчивается утром восьмого марта. В принципе, можно было бы один день прожить и без него, но дети оказались категорически против подобного безобразия.
И вот я вышла на улицу, чтобы дойти до магазина и купить хлеба. Такое обыденное действо, совершаемое людьми почти каждый день, а в какую пытку превратилось вдруг для меня!
Убеленные сединами дедушки, крепкие молодые мужчины, долговязые прыщавые парни и даже совсем маленькие мальчики суетились вокруг цветочных магазинов, и у каждого в руках были от одного до четырёх разномастных букетов. Розы, тюльпаны, хризантемы, мимозы... Цветы преследовали меня, нападали из-за угла, мельтешили перед глазами, забивали нос.
Свеженький приступ панической атаки нахлынул, как всегда, внезапно и плотненько схватил меня за горло. Стало трудно дышать, глаза защипали непрошенные слёзы, живот скрутило в тугой тупо ноющий узел.
Я просто собиралась купить хлеба!!! За что? Почему?
Мне хотелось остановиться посреди улицы, затопать ногами и заорать не своим голосом.
Зависть? Возможно. Черная ненависть? Наверняка. И я понимаю, что всё это неправильно, только поделать ничего не могу.
Злые слезинки покатились по щекам, когда я дошла, наконец, до спасительных, как мне казалось в этот момент, дверей магазина. Но внутри популярного супермаркета всё было ещё хуже: те же мужчины с цветами наперевес носились меж полок, сметая конфеты, торты и шампанское в совершенно неприличных количествах.
Мне не нужны были конфеты и вино, мне нужна была буханка черного хлеба. А вы попробуйте добраться до хлебобулочного отдела через всех этих людей, одурманеных наступлением единственного дня в году, когда надо чествовать женщин.
Мне никто ничего не подарит, да я и не жду. Но почему же мне так больно смотреть на чужое счастье? Не оттого ли, что у меня нет своего?... Ещё и хлеб купить не удалось... Закончился...