Ус-три-цы.
У меня возникает образ: обработанное фото из дорогого ресторана, которое остро намекает на бесконечную пропасть между моим экраном смартфона и тем, кто с упоением наслаждается этим изысканным деликатесом. Хэштеги #яэлита#избранные. Но вдруг я оказываюсь там, перед огромным ледником, на вершине которого возлежат они - «драгоценные» раковины. Только я - это не я. Я восьмилетний мальчик, замерший и настолько ослабевший от голода, что вот-вот потеряю сознание. Я пытаюсь ухватиться за рукав отца, но меня вдруг окружают «господа из элитного общество», хищно скалясь, начинают насмехаться надо мной, голодным «оборванцем», который не знает, что такое устрицы и как правильно их есть.
Я неосознанно трясу головой, стараясь развеять этот образ, как ночной кошмар. И снова погружаюсь в чтение. А. Чехов «Устрицы».
На последних строках рассказа я окончательно пробуждаюсь. Никакой «пропасти» и «элиты» не существует. А есть только я, злорадный и несчастный, который сам возвеличил этих самозванцев, надев им на головы символ их безграничной власти надо мной- корону из устриц.