Люблю метро, реально люблю. Вдохновляет. Наша станция - Киевская. Вчера вынужденно спускалась после долгого перерыва - ездила по школам, получала на детей продукты. Вспомнила, как же я люблю метро... даже зловеще-пустое.
История с сапогом относится к докарантинным временам, когда мы с детьми часто и радостно разъезжали по Москве и Подмосковью. Электрички нас всегда устраивали: старшие в них читали, младшие засыпали - и мы без проблем преодолевали свои километры по Савёловскому направлению. В мою родную Дубну и обратно.
Но что-то в этот промозглый день не заладилось: я везла всю свою четвёрку сама, малыш не хотел ни спать, ни есть - а остальные буянили и шалили. Не надеясь доехать до вокзала, во избежание лишней критики я потащила детей к выходу на Тимирязевской.
Воскресным вечером толпа - будь здоров, а у нас ещё и коляска. Шум-гам, ругань - и в довершение ко всему мне каким-то неведомым образом отдавили ногу, то ли дверью, то ли тяжёлой телегой. Не суть важно.
Самое неприятное постигло меня на платформе, когда я наконец собрала вместе всех своих героев. Мне, оказывается, разорвали сапог в пятке, просто в хлам, и восстановлению он не подлежал.
Если быть совсем честной, то доставка расшалившихся детей домой меня на тот момент волновала больше, чем собственный внешний вид. Ребята, заботливо упакованные бабушкой, смотрелись стильно и опрятно, а это не могло не радовать.
Но не зря я переживала за сапог. Кара постигла меня на самом выходе из Киевской, на верхнем эскалаторе.
Дети уже вполне успокоились - не крушили всё кругом, не нападали друг на друга. Малыш в коляске заснул. Вдруг я отчётливо услышала женский голос позади:
"Мамаша, послушайте. Вот с Новослободской с вами ехала, да всё думала, как же мне вас жаль. Вам не стыдно такую обувь-то таскать, прости Господи? А ведь четверо детей, и вроде без дыр! А может быть, у вас их и больше... Да что с вас взять, нахлебники. Вот Вам телефончик, звоните, приезжайте, у меня одежды и обуви навалом - самовывоз. А то совсем, небось, с голоду помираете..."
Я собеседнице ответила односложно - вежливым отказом. Ситуация была для меня, мягко говоря, непривычной. Да не мудрено, я больше себя в драной обуви как-то не припомню.
Мой близкий круг, коллеги и приятели, конечно, знают: я человек трудящийся, работаю и зарабатываю с удовольствием, детей своих содержу достойно. И супруг старается. Мы ведь не на пустом месте планировали большую семью.
Но откуда знать об этом посторонней тётке в метро, увидевшей жалкую картину моей левой ноги - и помножившей её на количество моих детей?
Казалось бы, бестолковый стереотип "голодная и оборванная многодетность" устарел - по крайней мере, в Москве. Ан нет. Если люди хотят видеть в большой, дружной семье изъяны - они их увидят, непременно. И возведут в квадрат.
Я в глубине души полагаю, что это - зависть. Моя мама (сама родившая третьего ребёнка в голодные девяностые) со мной не согласна. Говорит, что на самом деле редко кто понимает мотивы многодетности. А раз не понимает - значит, отторгает.
Получая пресловутые продуктовые наборы (из рук завучей двух школ в центре Москвы!), я расписывалась в двух печальных ведомостях. И вот какие знания я освежила.
У дочери в классе 30 детей, у старшего сына 27. Из них в одном случае "многодетных" 14, в другом 12. Разве это не тенденция? Разве это не означает, что многодетность скорее совместима с благополучием? Речь идёт об очень престижных школах в районе Арбат.
Средний сын ходит в садик в тех же краях (то есть до карантина ходил...), и ЕДУ там не выдавали. Но всё равно поделюсь. Мы - льготники. Из 21 семьи в нашей группе к тем же многодетным льготникам относятся 17. Только четыре ребёнка ходит в сад за плату. Воспитатели и логопед шутят: группа убыточная!
Этот город победит все невзгоды, определённо победит...
Буду рада вашим лайкам, если вы тоже неравнодушны к весёлым большим семьям!