Слышишь, как мысли стукаются друг об друга, перекатываясь, подобно хрустальным шарикам, перезваниваясь, перезваниваясь и — смешно это сказать — диссонируя? Куда-то уносится убаюканный мозг, видишь? И спишь наяву, не закрывая глаз.
А мы не там и не здесь, а где-то посредине. Тут можно видеть как солнце молчит, а звезды записать на диктофон. А мы не прозрачные и даже не сине-зеленые, и поэтому мы не ляжем в траву, даже если нас позовут к огню. Отпусти время, оно такое… временное, что ли. Оставь себе самый первый в мире звук и голос разбитого стекла.
Не отражайся в чужих глазах. Тебя могут красть по чуть-чуть — и ты не заметишь. Устанешь? Не плачь, все вкусно. И живот потом не будет болеть. Разве что чуть-чуть — и то, когда украдут последнее.
Мы уходим, уходим — не зови. Аккуратно нарисуй прыщик на портрете идеального человека — ему не хватает «почти». Оглянуться? Нельзя, нельзя, слышишь? Позади всегда слишком много бреда.