«Я устала от жизни сложной…», -
Повторяла она монитору.
«Что хорошего было со мною?
Только слёзы, слёзы и ссоры.
Не понять вам души одинокой!..»
В темноте, в тишине, полулёжа
Она пишет стихи и плачет,
И сдержать своих слёз не может.
И дыханье обрывистым стало,
И рука дрожит и немеет,
Она пишет стихи и рыдает,
По-другому она не умеет.
И от слёз расплываясь в тетради,
Её строки жалеют нежно,
И смеются тихонько буквы
Оттого, что их пишет небрежно.
Её ночь приобнимет за плечи,
Одеялом закутает тёплым,
И щенок её поцелует
Своим носиком чёрным, мокрым.
И она, только всхлипнув тихонько,
Улыбнётся, и станет светлее,
Вроде холодно в комнате ночью,
Но её вдохновенье согреет.
Улыбнётся она медвежонку,
Он ей тоже улыбкой ответит,
И заснёт она с мыслью о том, что
Нет счастливей её на планете!
