Знавал я одну деваху, которая постоянно говорила: "Рома, блин! Будешь называть девушек "девахами" - никогда не женишься".
Ну я не дурак. Сразу смекнул за правила игры. С тех пор я девушек иначе, как девахами, не называл.
Утро
И вот, значит, сидит у меня на квартире одна деваха (та же, между прочим, из первого абзаца), и говорит: "Хлеб кончился, на обратной дороге захвати". Вот тут меня прям зашатало от неожиданности. Да чего мельчить - привзбзднул как следует.
Казалось бы, фраза будничная, даже скучная. Но в этом и заключен ее глубинный ужас. Словно убийца, вскрывающий жертву ржавой пилой, сохраняя скучное лицо, эта фраза потрясает ненормальностью. Ты думаешь: "Почему он не проявляет эмоций? Потрошить людей для него нормально вообще? Что он такое?". Примерно так я себя тогда почувствовал. Вам может показаться, что я неадекватен. Но вы просто не знаете всей ситуации.
Дело в том, что я живу один.
Этот рассказ почти превратился в хоррор с призраками и кишками, но нет. Деваха настоящая. Ночует у меня иногда. Но живу-то я один. Наличие или отсутствие хлеба - мое личное дело. Я так думал.
Когда она сказала роковую фразу, я моментально осознал, что пропустил примерно двадцать четыре звоночка и один явный сигнал о том, что у меня в квартире заводится девушка. Да не просто девушка, а вполне себе такая гражданская жена. А это, считай, две трети настоящей жены у меня под носом сгустилось из ничего и стало следить за наличием хлеба.
Я метнулся в ванну - кондиционер для волос и маска для умывания. Вернулся обратно в комнату - зарядка от ноутбука. Посмотрел на кровать - постель цвета сирени, который я не люблю. Пропал Ромка! Заарканили кабанчика.
На работу шел трудно. Дрожали ноги.
Вечер
Когда я возвращался домой с пакетом хлеба, дрожи в коленках уже не было. Ну завелась девушка. Может, хватит киснуть в одиночестве? В конце-концов, мне 30. Пора бы вить гнездо, занимать очередь в детский сад и выбирать портфель к школе. Ну сам подумай, с кем бы ты хотел провести всю жизнь? Разве не с ней? Смотри, она так органично вписалась в твой быт, что ты даже не заметил постель цвета сирени. Она уже давно твоя жена на две трети, просто ты сам этого еще не понял. А еще ты не понял, что тебя все устраивает. Это именно то, что ты хочешь: жить с ней и воспитывать детей.
Я вошел в темную квартиру. Никого.
Странно.
Метнулся в ванну - шампунь "Шампунь". Зашел в комнату - пустая розетка. Посмотрел на кровать - постель цвета сирени. Отлегло. Она не ушла. Набрал ее номер.
- Да? - ответила она.
- Привет, я пришел, а тебя нет...я хлеба купил.
- Хы, ну молодец. А то я утром хлеб твой доела.
- Ты когда вернешься?
- Ой, да не знаю, я тут долго буду работать.
- Тут? Где?
- В Москве. Я ж тебе в телеге написала, что меня взяли наконец-то. Я уже в поезде.
- А...а постель цвета сирени?
- Да я не стала брать. Пусть будет типа подарок. Это же твой любимый цвет вроде, да?
- Да. Любимый цвет. Ну удачи в Москве.
- Спасибо. Я так волнуюсь, ты б знал. Ой, ладно, отправляемся уже. Ключи в почтовом ящике. Пока!
- Пока.
Я сел на край кровати и посмотрел на подушки. Любимый цвет, да.
Знавал я одну деваху, которая разбила мне сердце.