Наши предки в забытье не канут,
И недаром вдруг из немоты
Сквозь лицо славянское проглянут
Половца скуластые черты.
Приглядись — у друга и у брата
Из веков, где села дым коптит,
Дерзкою стрелою азиата
По очам раскосина летит...
Скифский мир: из-под копыт клубились
Стоны и не таяли во мгле.
Орды бились,
слабли
и дробились,
Кровь перекипала на земле!
И река багрянилась, и море,
Солнце гасло на шеломе дня.
Все мы, все по радости и горю
На планете близкая родня.
Но хочу я, чтобы вновь до боли
Жгла мне сердце, муча и коря,
Родина: и дух ее, и воля,
И ее отважная заря!
Рассвет в Бухаре
Не простучат в ночи копыта
И не раскинутся шатры.
Густыми грозами промыта
Округа древней Бухары.
В горах взлелеяна орлами,
И своенравна и смугла,
Тьму разомкнувшая крылами
Взошла заря на купола,
Лучи сверкнули из туманов,
Шоссе взлетело на откос
За красным воинством тюльпанов
И за толпой бегущих роз.
И вновь, поземья не касаясь,
А высоко и далеко
Моя душа, как белый аист,
Кружила вольно и легко.
Автор: Валентин Сорокин
Книги Валентина Сорокина здесь