(подробности по тегу "закреп")
- Жан, постой, - сказала мне моя наблюдающая за всем этим действом подруга — Я, конечно, могу не разбираться во всём этом, но мне кажется, что она открывается внутрь, а не наружу... Посмотри на другой край — петель не видно...
Я, дернув подбородком в неясной гримасе, оставил дверь, косяк и монтировку в покое, и подошёл взглянуть на то, на что мне указывала Жанна. Действительно, никаких петель, как, например, на дверях в наши и туалетные комнаты в общежитиях, здесь не было, и вместо них я видел только лишь ровную и длинную щель, идущую от верхнего края двери, до самого пола.
- Её, наверное, было бы правильнее попытаться вышибить, или просто сломать, - предположила Жанна — Чем-нибудь тяжёлым... Или острым и тяжёлым... Может быть, здесь у них было что-нибудь вроде топора?
- Разве что пожарного, да и тот или давно ими украден, или затуплен о какую-нибудь фигню ещё тысячу лет тому назад, - я оглянулся по сторонам в поисках пожарного щита, и нашёл его справа от нас, пустой и покрытый облупившейся красно-розовой краской, и частично — чёрной древесной гнилью. Под ним одиноко стоял металлический короб для песка, такой же облупленный, грязный и проржавевший, как и всё прочее, что было вокруг — в нём, как мне показалось (хотя я и не подходил к нему вплотную, и не заглядывал внутрь) не было даже песка. Я опять посмотрел на дверь в ангар, поразглядывал её ещё несколько секунд, а затем, размахнувшись, с силой ударил монтировкой по её поверхности. Раздался громкий, но какой-то тусклый и глухой — как будто бы дверь была обшита толстым слоем ткани — звук, и он эхом отразился от всех стен помещения, точно пробежал по нему, как ударная волна от землетрясения, и с потолка на нас посыпалась мелкая и сухая, пахнущая древесной трухой пыль.
- Осторожнее, - произнесла Жанна, зачем-то прикрыв рот и нос рукой — Ты тут всё так разнесёшь по доске...
Я, опустив монтировку вниз, присмотрелся к двери, ища на её поверхности какой-нибудь след от моего удара. Нашёл, но не сразу; это была неглубокая вмятина чуть выше самого её центра — выглядела она вполне явственно, но не до такой степени, чтобы я решил, что вполне обойдусь тут одной лишь только монтировкой. Тут — хотя эта дверь и была крайне трухлявой, и вообще выглядела так, словно бы вела в какой-то загробный мир, созданный специально для престарелых моряков вроде Франсуа Пенса — действительно был нужен топор, или кувалда, или хотя бы молоток. Ещё я мог бы вышибить её плечом, но я побаивался того, как бы мне действительно не разломать тут чего-нибудь лишнего, и в итоге (я не исключал даже этого) не опустить на нас с Жанной крышу этого треклятого, разрушенного морской влагой как минимум на треть жалкого сарая.