Я легким шагом прогуливался вдоль оружейного переулка, не замечая проходящих мимо людей, будто я был один на улице. В прочем, людей и правда было достаточно мало, чтобы не брать их в свое внимание, время было около половины третьего ночи, тем более вчера было воскресенье, что предвещало тяжелую рабочую неделю всем жителям столицы. Кроме меня. Я – безработный, хотя я бы сказал, что нахожусь в творческом отпуске или в активном поиске той самый работы, про которою сам не знаю. Я на самом деле человек трудолюбивый, любящий порядок, только вот сферы, в которой я буду наводить порядок и любить труд я пока не нашел. Перебиваясь подработками от нечего делать, я так и живу, в постоянном поиске самого себя и того, что ищут все люди планеты всю свою жизнь – того самого. Никто не знает, чего, но я постоянно замечаю, что в какие-то моменты мне совсем чуть-чуть не хватает того самого. Такие мысли вгоняют меня в состояние амебы-философа, которая плывет по своему течению, рассуждая о том, что могла бы поплыть в другую сторону, только вот она ничего не для этого не делает. Завораживает, однако, но в душе появляется печаль…
Резкий удар в плечо.
«Извините», - пьяным и уже печальным голосом говорит мне мужичок, вид которого показывает, что он все выходные отмечал прошедшие будни, но забыл, что завтра опять на работу. Правда печаль в его голосе была не от этого, я почти уверен. Ведь он проживает неделю для того, чтобы дождаться выходных, томит себя ожиданием четыре с половиной дня, а после ощущает нереальную эйфорию, так что расстроен он явно не из-за завтрашнего дня. Ну а вот основная причина – это уже секрет. Может это семейное, а может что-то со здоровьем, у каждого есть свои причины на печаль, и они его личные, не стоит их трогать, лучше в своих разобраться.
Окончательно потеряв ход своих мыслей, мотающихся от вопроса о вечном до пьяной печали мужичка, я уперся в большое офисное здание, напоминающее конструктор лего, собранный из лишних деталей разных наборов и облицованный стеклом. Я отвлекся от всех своих рассуждений, и пустым, свободным от мыслей взглядом зацепился за вершину башни. Шпиль и несколько этажей под ним горели российским триколором, оставляя туманную корону вокруг себя, словно солнце. Но мои глаза заметили что-то странное, весящее над Москвой, что заставило меня вздохнуть полной грудью пыльный и прохладный воздух и на выдохе спросить себя в слух: «Ты здесь это когда-нибудь замечал?». На небе было не что иное, как яркая звездная пелена, завораживающая своей красотой и странной неестественностью для мегаполиса. Звезды были в созвездиях…