Умна, как герои Золя,
Грустна, как страницы Флобера.
Стихи мои – снова зола,
Душа – бесконечность пробела.
Ты ярче, изящней, стройней
Растущего ввысь кипариса.
Мы пленники в душной стране,
Где даже Господь испарился.
Ты бросишь меня, доиграв,
Захлопнешь, как томик с романом.
Я был, как потрёпанный граф,
Но роли подобной мне мало.
Затравленный гончими лис, -
До боли знакомая пьеса.
Молитвенно пальцы сплелись:
Пей ласку, смотри, не напейся!
Я крут, как сюжеты Камю,
Горяч, будто кровь на катане.
Тоскливые мысли гоню,
Тебя приглашая на танец…
Забудет всех дам горностай
И даже Мадонну с младенцем.
Я верю, мой вечер настал,
Раз Ты попросила раздеться.
Мечтать о Тебе средь перин,
Лелеять финал эпилога,
Чтоб розами Экзюпери
Украсилась наша берлога.