"Человек это был или ангел?" * "Люди нашей боли", финал

Photo by Michael Emono on Unsplash

Предыдущая серия ЗДЕСЬ

Слав­ка встал (он то­же вы­пил, кста­ти, грам­мов 150 креп­ко­го ал­ко­го­ля), по­до­шел ко мне, взял за ру­ку и, скло­нив­шись, по­це­ло­вал. А по­том ска­зал:

-- Ле­на! Вы са­мая кра­си­вая жен­щи­на, ко­то­рую я ко­г­да-ли­бо ви­дел! При лю­бых дру­гих об­сто­я­тель­ст­вах я был бы сча­ст­лив ва­ше­му пред­ло­же­нию и, воз­мо­ж­но, счи­тал бы это луч­шим, что слу­чи­лось со мной в жиз­ни! Но это -- не­пра­виль­но! По­то­му что вы лю­би­те Его и про­с­то хо­ти­те Ему отом­стить, а у ме­ня есть моя Ле­на, и это то­же бы­ло бы не­пра­виль­но по от­но­ше­нию к ней. И еще я ска­жу вам, Ле­на, что та­ких жен­щин, как вы, не бро­са­ют. Вы мне не ве­ри­те, но я не знаю ни од­ной де­вуш­ки, кто сде­лал бы то, что се­го­д­ня сде­ла­ли вы. Это пор­то­вый го­род, и сю­да ча­с­то при­ез­жа­ют по­те­ряв­шие лю­бовь, но они ищут ее не так, как ис­ка­ли ее вы. Они ищут ее ка­ба­ках и ба­рах. И по­э­то­му я знаю, что он вер­нет­ся! Ле­на, он обя­за­тель­но к вам вер­нет­ся -- по­гу­ля­ет, оду­ма­ет­ся и вер­нет­ся! Че­ст­ное сло­во! А вы его про­сти­те, по­то­му что лю­би­те. И вы бу­де­те по-пре­ж­не­му чи­с­ты пе­ред ним! А ес­ли мы это сде­ла­ем -- уже нет… Да­вай­те не бу­дем это­го де­лать, Ле­на! Что­бы не о чем бы­ло жа­леть по­том…

И то­г­да я за­кри­ча­ла! За­кри­ча­ла ка­кие-то ос­корб­ле­ния, что, мол, по­вы­ве­лись му­жи­ки и все кру­гом -- дерь­мо, я би­ла ку­ла­ка­ми по сте­не и раз­би­ла бо­ка­лы, я вы­пи­ла «из гор­ла» еще бог зна­ет сколь­ко, то­ч­нее, сколь­ко ус­пе­ла вы­пить, по­ка он не от­нял ее у ме­ня. Я взя­ла еще од­ну в ми­ни-ба­ре и пы­та­лась пить из нее, но ее жда­ла та же участь. Ко­не­ч­но, у ме­ня по­те­к­ла вся ко­с­ме­ти­ка, я за­пу­та­лась в по­до­ле сво­его длин­но­го чер­но­го пла­тья, так что он все рав­но в ре­зуль­та­те стя­нул его с ме­ня и уви­дел мое очень от­кро­вен­ное бе­лье. И уло­жил в по­стель, за­крыл дву­мя оде­я­ла­ми, по­то­му что ме­ня тря­с­ло, лег ря­дом по­верх оде­ял, по­ло­жив ру­ку на го­ло­ву так, как ко­г­да-то де­лал мой муж, стал гла­дить и что-то ше­п­тать. И я сра­зу ус­по­ко­и­лась, всхлип­ну­ла и за­сну­ла.

А ут­ром, ес­ли не счи­тать то­го, что был ис­пор­чен ко­вер, уже ни­че­го не на­по­ми­на­ло о мо­ем вче­раш­нем по­зор­ном «не­до­па­де­нии». Все бы­ло чи­с­то уб­ра­но, и да­же чер­ное пла­тье вме­сте с алы­ми туф­ля­ми ак­ку­рат­но сло­же­но в ме­шок и ле­жа­ло на че­мо­да­не, го­то­вое к от­прав­ке до­мой.

Стран­но, за­чем и по­че­му лю­ди при­хо­дят в на­шу жизнь. Кто-то на­дол­го, что­бы прой­ти с на­ми ог­ром­ные от­ре­з­ки пу­ти и стать на­ши­ми парт­не­ра­ми, со­рат­ни­ка­ми, друзь­я­ми. Кто-то вспы­хи­ва­ет и га­с­нет, как зве­з­да, опа­ля­ет го­ря­чим или ле­дя­ным ог­нем, ос­та­в­ляя сле­ды, ко­то­рые по­том очень тру­д­но за­быть. Кто-то про­с­то жи­вет ря­дом, как со­сед­ский кот или то­поль, по­са­жен­ный во дво­ре в год тво­е­го ро­ж­де­ния.

С кем-то мы сбли­жа­ем­ся для че­го-то, а ко­го-то ис­поль­зу­ем в сво­их це­лях. Но есть осо­бые лю­ди в на­шей жиз­ни. Они встре­ча­ют­ся осо­бен­но ред­ко и уж луч­ше бы не встре­ча­лись ни­ко­г­да. Я на­зы­ваю их -- Лю­ди На­шей Бо­ли. Они ока­зы­ва­ют­ся ря­дом, ко­г­да нам очень пло­хо, и ухо­дят от нас очень бы­ст­ро, как буд­то во­ро­ва­то уно­ся с со­бой ча­с­ти­цу на­ших стра­да­ний. По­че­му и за­чем они это де­ла­ют?

Лю­ди ли они во­об­ще? А мо­жет, ан­ге­лы, спу­щен­ные с не­бес, ко­г­да че­ло­век уже со­в­сем не мо­жет ид­ти один. Я не знаю… Я знаю толь­ко, что ес­ли мне ко­г­да-ни­будь до­ве­дет­ся быть Че­ло­ве­ком Бо­ли для ко­го-то, то ну­ж­но бу­дет за­быть о се­бе и де­лать все толь­ко для то­го, ко­го Бог вве­рил в мои ру­ки. И на­обо­рот. Ес­ли с то­бой Че­ло­век Бо­ли -- не сте­с­няй­ся, бе­ри у не­го и будь че­ст­ным с ним и с со­бой до по­с­лед­ней ми­ну­ты. Я знаю, что это пра­виль­но. Хо­тя вряд ли мо­гу объ­я­с­нить, по­че­му.

...Днем Слав­ка от­вез ме­ня в аэ­ро­порт. Мы еще сде­ла­ли по­чет­ный за­езд к мо­рю, но оно не впе­чат­ли­ло ме­ня -- уже очень хо­те­лось уле­теть. По пу­ти мы все боль­ше мол­ча­ли. Я ос­та­ви­ла ему день­ги в кон­вер­те (все-та­ки он под­ра­ба­ты­вал ча­ст­ным из­во­зом, а не кри­зи­с­ным пси­хо­те­ра­пев­том), но уже на взлет­ном по­ле я на­шла по­ло­ви­ну этой сум­мы, ак­ку­рат­но за­су­ну­той в кар­ман сум­ки. Он взял со­в­сем не­мно­го. Толь­ко за бен­зин.

Ко­г­да я уже про­шла па­с­порт­ный кон­т­роль и нас раз­де­ля­ла сте­к­лян­ная сте­на, он стал чер­тить на ней боль­шие бу­к­вы. Я не мог­ла ра­зо­брать слов, но мо­ло­дая та­мо­жен­ни­ца, вид­но, ин­тер­пре­ти­ро­вав эти бу­к­вы по-сво­ему, ска­за­ла: «Он хо­чет, что­бы вы вер­ну­лись!» Я ду­маю, Сла­ва пи­сал: «ОН ВЕР­НЕТ­СЯ!»

В са­мо­ле­те я по­лу­чи­ла от Слав­ки смс: «Спа­си­бо вам ог­ром­ное! Я ду­маю, что хоть не­множ­ко смог по­мочь. Я очень ста­рал­ся, че­ст­но! Я уве­рен, что все бу­дет за­ме­ча­тель­но! Толь­ко не гру­сти­те!»

А я от­ве­ти­ла: «Слав­ка, ни­ко­г­да не пре­да­вай свою лю­бовь!»

И он на­пи­сал: «Я бу­ду очень ста­рать­ся! Прав­да…»

P.S. Про­шел поч­ти год. Мы с му­жем еха­ли в СВ по­ез­да Ки­ев -- Чер­нов­цы. Он слу­шал му­зы­ку, я чи­та­ла све­жий но­мер «Ли­лит». Вне­зап­но муж по­вер­нул­ся, снял на­уш­ни­ки. «Слу­шай, хо­чешь в Одес­су съе­з­дим? Те­бе, на­вер­ное, за­хо­чет­ся встре­тить­ся с тем пар­нем?» В ду­ше раз­ли­лась те­п­лая, как мо­ло­ко, бла­го­дар­ность. Прав­да, я ведь обе­ща­ла ему рас­ска­зать, чем все за­кон­чит­ся. И бы­ло что рас­ска­зать… «Тук-тук-тук» -- вы­дал мой те­ле­фон. Я от­кры­ла смс и не по­ве­ри­ла сво­им гла­зам: «Здрав­ст­вуй­те! Это Сла­ва. Мо­жет быть, вы ме­ня не по­м­ни­те. Из­ви­ни­те, что по­бе­с­по­ко­ил. Как у вас де­ла?».

Я смо­т­ре­ла в ок­но и пла­ка­ла, пла­ка­ла, пла­ка­ла… Муж це­ло­вал мои мок­рые ще­ки и го­во­рил, что это, на­вер­ное, кар­ми­че­с­кая си­ту­а­ция, про­с­то мы зна­ли друг дру­га в про­шлой жиз­ни… Как, дей­ст­ви­тель­но, как этот че­ло­век смог по­чув­ст­во­вать за ты­ся­чу ки­ло­мет­ров, что мы имен­но сей­час ду­ма­ли о нем?

«Тук-тук-тук, -- ска­зал те­ле­фон. -- Я очень рад за вас! Я знал, что так бу­дет!»

А я ведь еще да­же не от­ве­ти­ла.

Понравилось? Подпишись на наш канал!

Еле­на Шу­би­на (с) "Лилит"