Я сидел на краешке мира,
Ноги свесив и глядя на звёзды.
Слушал тихие звуки лиры,
То ли рань была, то ли поздно?...
Как змея из шапки факира,
Испугался я даже, малость,
Ниоткуда, взяла и возникла,
Предо мною сама Старость.
Помутневшим окинула оком,
Опершись о кривую клюку,
И стала притворно охать,
Злую долю "жалея" мою.
Причитала, что лет мне немало,
Щеря в плаче беззубый рот.
Что уж сердце моё устало,
Что грустней я из года в год.
Постарел ты - сказала Старость,
Нервно дряблой щекой дрожа.
Жизнелюбия в тебе не осталось,
И почти уже нет куража.
Говорил мне скрипучий голос -
Зря людей не смеши, окстись,
Ты ведь даже одет не по возрасту,
О любви не пиши, уймись.
Дряблым телом скрипя, Старуха,
Мне вещала, как будто во сне -
О душе мне, мол, надо подумать,
Не мечтать о юной весне...
Вдохновлён непонятными песнями,
Полон глупых, крамольных идей.
Помолись, пусть душа воскреснет,
Стань как все, не гневи людей.
Знаешь, Старость... да будет тебе известно -
Не молюсь я как все, но в душе светло.
Главное - это с собою быть честным,
Не творить, помолившись, зло.
Я не юн, но в душе мне двадцать,
И откуда тебе, серолицей, знать,
Есть ли чего пред людьми мне стесняться?
Над чем смеяться? О чём тосковать?
Да, не юн... Но, не глуп и как прежде молод,
Не чета мне, подростки с душой стариков.
Я живу! Я горю! Чужд мне старости холод!
Я таким и уйду... я всегда готов.
Не попасть в твои ржавые мне оковы,
Вероятно, Старость... я тебя не встречу.
Я успею раньше, и возникну снова.
Ну, а ты, Старуха... старою будешь вечно.
27.07.2019.
*картинка из сети