В последний день лета меня настигает щемящее чувство тоски. Нечто, не понятое пока, но, чую, очень важное, уходит. Уходит безвозвратно, навсегда, окончательно.
Не могу нащупать эту плоскость. Тревожусь. Перебираю в голове: что, как, отчего?
Я точно не проморгала дни зря, я уверена, ведь было насыщенно и ярко. Я, безусловно, понимаю, что впереди ещё не раз будет и август, и июль, и июнь. Я сыто предвкушаю задумчивое золочение осени.
Казалось бы: прошлое, настоящее, будущее – всё лучится теплом.
Но здесь и сейчас, в этом моменте, сквозь пальцы струится ценное. Теряется. Убывает из года в год.
Из лета в лето.