предназначение, смысл жизни, поиск себя, ай, ну все, сколько можно. Мне плевать. Я просто, как таблетка от температуры с пузырьками тонет в воде, растворяюсь в моменте. В своих эндорфинах, которые не могу контролировать, они ломают мне жизнь, когда внезапно появляются и так же внезапно исчезают. Я знаю, что “счастье любит тишину”, но так много тишины во мне не помещается, я хочу взорваться и позволяю себе это, вторые сутки уже из меня летят салюты во все стороны, и я вижу как они искрят в других людях, обжигая их или просто отражаясь в их глазах удивительным блеском. И я вижу это чудо, я чувствую тепло, я как будто посреди зимы ем мои любимые вишни, терпкие, с упругой кожицей, запиваю это молоком с ксанаксом и остаюсь навсегда оптимистом. Если бы не это “как будто”, если бы не все эти условности и сравнения, я бы могла сказать, что я счастлива.
и еще хочу сказать, что люди не просто так изобрели Бога. И неспроста спорят о том, что может это он изобрел нас сначала. Потому что когда идешь по вечернему городу к любимым людям или с любимыми людьми, под любимую песню в плеере или под шум дорог, с мыслями о будущем, с планами и мечтами, тебе кажется, что ты не случайное совпадение клеток, кожаный мешок костей и крови, а настоящее, прекрасное божье создание. Ты здесь, внизу, создан кем-то или чем-то сверху, для счастья. Это правда. Тысяча процентов, что это правда.