"Наших деяний Путь бесконечен.
Ради того, чтобы Шекспир
Написал трагедию, я убил короля."
"Макбет", Хорхе Луис Борхес
Та странная игра, что он ведет с тобой,
В которую нырнули с головой
И ты и я и те, кто вместо нас
Вдыхают шум прибоя в поздний час.
В рассветной мгле мы робко смотрим в рай
И слышим лишь одно "Играй! Еще играй!".
Неважно, что любовь играет с нами в боль,
Ты роль свою играть себе изволь.
Стекает с подбородка сладкий сок
И в тишине ты ловишь каждый вздох,
Слетающий со лживо-пряных уст,
В прикосновениях-неверный пальцев хруст.
Прильну к набухшим от томления губам
И поплыву к далеким берегам,
Испив забвения соленый липкий сок,
Ведь я здесь не свидетель, а игрок.
И здесь и там и, может быть, везде
Я утоплю твой разум в мюскаде.
Прохладных устриц царственная тишь,
Ты думала, ты-кошка, а ты-мышь...
Автор: Сергей Штельманн, блог Stelmann
