Я никогда не был хорошим учеником, но и двоечником не был, ну как все деревенские мальчишки. Все учителя в нашей школе понимали это и старались не перегружать пацанов излишними знаниями. И только наш школьный историк грузил нас ненужным в деревне предметом, "летает в облаках ваш историк" - говорили старшие. Ну и в самом деле зачем сельским ребятишкам изучать какое то итальянское возрождение, тридцатилетнюю войну, реформы Лютера и другие малоинтересные подробности чужого нам народа.
Но мы старались не портить историку уроки - пусть себе болтает, главное что двойки не ставит и не грозит родителями. Вообще в деревне его немного недолюбливали, какой то странный он был, нескладный худой, коричневый пиджак на нем висел как седло на корове. Жил он со своей супругой у школы в доме выделенном им леспромхозом, и даже их жилище казалось похожим на хозяина - нескладным и малоопрятным. Сами они были не местные, а приезжие из города, говорят в городе они были уважаемыми людьми, сам историк работал в республиканской газете, а его жена в каком то институте. Но потом как говорили, наш историк по-пьяни сболтнул чего то лишнего и его выгнали с работы, сбежал он поэтому к нам и жена его тоже. "Декабристы" - иногда говорили про них взрослые, а нам школярам было все равно, лишь бы нам не мешал и мы ему не мешали.
Историк был мало приспособлен к сельскому быту и для некоторых работ приглашал местных, часто сельские мужики говорили ему с подковыркой мол учись историк. А историк лишь неловко улыбался. В тот момент мне это казалось забавным - какой ж все таки наш историк растяпа. Летом когда мы все спешили по своим делам, кто на покос, кто в огород, наш историк забирался на горку с мольбертом и чего то там рисовал, с ним приходила и его супруга, так они там и сидели калякая краской по альбомным листам.
А еще через год историк начал пить, мы школьники этому радовались. Учителя нет, а значит целых 45 минут можно не слушать про раздел Речи Посполитой. Вообще мы конечно знали, что если учителя нет то нужно сидеть тихо, дабы никто не узнал. Но нашего терпения хватало минут на 10 максимум, а потом начинался шум и гам, неизбежно приходил директор и прямо при нас в сердцах ругал нашего историка. Дня через два историк приходил в школу, виновато вставал к доске и вновь вел уроки истории.
Еще года через три историк уехал, ну уехал и уехал никто особо то и не жалел. Другого пришлют. Встретил я его потом лет через 10, на вокзале. Возможно я бы пробежал мимо, но мое внимание привлек пиджак, да-да тот самый коричневый пиджак и его хозяин. За эти 10 лет историк постарел лет на 20 точно. Я поздоровался с ним и заметил, что историк действительно обрадовался нашей встречи, так обычно бывает когда человеку не с кем поговорить и он никому не нужен. О чем может говорить учитель и ученик - обо всем и ни о чем, но я узнал что супруга его померла, а сам он подрабатывает в библиотеке и местном ЖКХ дворником.
А еще узнал, что наш бывший историк всегда писал стихи но никому их не показывал, а тут вот встретив меня показал мне самодельную книжку со стихами набранную на пишущей машинке, в сумке откуда он её доставал я увидел еще три точно такие же книжки. Он воодушевленно листал свою книгу, рассказывал о своих стихах, а я слушал так же невнимательно как и на его уроках. В конце он сунул мне эту книжку - возьми, может тебе пригодится. А я только мысленно усмехнулся, но сделал вид что мне очень приятно, на этом и распрощались.
Приехав домой я забросил эту книжонку и забыл про неё еще года на два. И лишь чисто случайно открыл её, открыл и обомлел. Наш историк писал прекрасные стихи, я просидел не отрываясь целый час и все перечитывал и удивлялся таким прекрасным строкам. Вот тебе и растяпа, вот тебе и историк. На следующий день я начал искать хоть какие то контакты бывшего учителя, ведь такие стихи просто обязаны быть опубликованными. Нашел я историка, через неделю, на городском кладбище. Оказывается больше года как помер, прямо в библиотеке и деньги на похороны собирали ему бывшие коллеги. Мне стало очень горько, что я не успел порадовать старика, ведь я же мог договорится с типографией и опубликовать его сборник.
А где-то через полгода присуждали республиканскую премию в области литературы, получил её какой то тип, получил за сборник стихов, а стихи там были те которые написал наш историк. Видимо после смерти поэта кто-то более находчивый решил присвоить себе его творчество и как видно весьма успешно. Прошлой осенью в день учителя я был в городе и тут я вспомнил нашего нескладного историка. Я купил сборник тех самых стихов, вырвал обложку, завернул их в чистый лист бумаги. На этой импровизированной обложке неровно вывел шариковой ручкой - "Поэт. Историк. Человек". Приехал на кладбище и вместо привычных цветов положил к надгробию этот сборник. Не знаю есть ли загробный мир или нет, но вот при жизни историку это было бы приятно...