Автор: Pupsik Категория: Стихи
По городу древнему носятся слухи:
Не молод ли гений? Его ли рука?
Из мрамора хладного скорбные муки
Извлечь и заставить застыть на века…
А мастер, для Рима пока неизвестный,
Не слышит, не видит, не знает живых.
Поёт ветер в роще оливковой песни,
И притчи библейские чует он в них.
Он видит как в мороке: маленький ослик
Везёт в торжествующий Иерусалим
Великого и долгожданного гостя,
Листами от пальм устлан путь перед ним.
Всё пережил с царём скромный художник:
Признания сладость и казни полынь.
И он лишь обязан, и только он сможет
Рукам Материнским доверить святыню.
Пусть лик Чистой Девы над сыном склонится,
И пусть на изломе замрёт взмах руки,
А скульптор – единственный из очевидцев
Отрубит от мрамора смерти куски.
Что слава? Что деньги?
Ничто перед жизнью.
Вот мастера имя с Тем кто воскрес.
К Пьете идут не как к символу тризны,
А чтобы запомнить одно из чудес.
http://7pyatniz.ru/peta/