"Да, пойми. Всё, что ты "подсвечиваешь". Перестаёт быть жизнью...
Я знаю, как хочется сказать. Показать, выделить. То, что самое важное. В тебе. А, другим, почему-то, не видно... Видимо, не туда. И не в тех. Глядят...
Но, когда начинаешь продавливать. Становится только хуже. Противоречие - сильный инстинкт человека. И ему по хрен, что сам он выбирает и жрёт. Отвратное. Что твоё - лучше. Полезнее. Он будет отпихивать только потому. Что чувствует нажим. Принуждение...
Я недавно была в одной квартирке. Ну, так, не плохо. Местами, и вовсе хорошо. Только, с картинами - фото, постеры, карты. Не складно вышло... В рамках, под стеклом. Интересно, к месту...
Но... Везде - сверху подсветка. И всё. Потерялась жизнь.
Я говорю - "подсветка лишнее. Теперь вся Ваша красота смотрится, как в музее. Только бабушки-смотрительницы на стуле не хватает. Уберите."
А, она мне - "тогда никто не станет внимания обращать. А, я так старалась"...
Вот и везде. Все мы...
Прожимаем, "подсвечиваем". Чтобы внимание обратили...
Мы так старались!"
******************************************
"Почему же так случается. Что места, по которым я растеряна. Перестали любить и ждать меня.
В них приехали и заселились. Совсем другие люди. По мне так - абсурдно чужие. Этим полям и взгоркам. Гулкому лесу, речке-свиристелке. Тихой улочке, старым ветшалым домикам.
Далёкие от этой нежной незамысловатой милоты. Люди - вкрадчивые, масляные, на прищуре. Умеющие отлично считать и выгадывать. Забывшие - а, скорее, не научившиеся - беречь и любить.
Почему моё сердце заходится, а душа плачет. Но, меня там безнадёжно нет. Почему их заскорузлые руки, прибравшие к себе, под себя. Трогают и пользуют то. Что мне - испокон и вовеки... А, нагловатый галдёж заезжих сродников пугает покой и сон. Моего Рая.
Откуда нашествие гуннов превратилось в нормальность дней. И нет силы на них. И нет воли. И суетливое бытие празднует и славит. Себя. На не своём.
И ураган свежего и чистого. Не подхватывает, не взвивает ввысь. Убогое уродливое скарбное. И не метёт по земле обломками. Не чистит место - чуждыми, пришлыми насиженное, опоганенное. Не возвращает в лоно. Не меняет жителей. И хозяина.
И отчего тогда. Я так и не перестаю тосковать и печалиться. Раз уж - не судьба."