"... - Да, нет... Там здорово... Какие люди? Они живут свои, отдельные от меня, жизни. И мне. Нисколько не мешают... Как и я им... Там так заведено - не лезть. Раз не просишь...
Я сидела на подоконнике и смотрела на улицу. Снег медленно, прижимисто и неохотно сыпался откуда-то сверху. Где, видимо, его - снега. Было в дефиците. А я, и не спорила. Уж, что-что. А зимы - сугробистой, вьюжной, непроезжей - в моей жизни случалось. Предостаточно.
Мешала ложечкой остывающий кофе, в большой бадье. Приглядывалась к происходящему во дворе. И дальше - сквозь редкие штакетины. Взирала на зазаборное бытие. Там по слякотному шоссе иногда проезжали машины. Всё больше отечественного автопрома. Здешние поддерживают своего производителя. Иногда шли люди, обвешенные пакетами и коробками. Как и полагается ближе к Рождеству.
Все последние дни маленький старинный городок стремительно прихорашивался к праздникам. Нет, первые гирлянды и выставленные в витринах магазинчиков новогодние товары, наборы, украшения. Появились ещё в начале декабря. А, может и раньше - я не так часто выхожу в центр. Но, вот теперь. Когда последняшний месяц перевалил миттельшпиль. Грядущее Рождество прямо-таки ворвалось. В жизнь тутошних поселян. Они сосредоточенно бродят по маркетам и лавкам. Скупают то, что должно порадовать их. И их близких. И заранее радуются. Всему. Здесь так заведено.
Из включённого Skype донеслось капризно: "Ты там уснула, что ли? Я слушаю - что у тебя ещё. Интересного происходит?" Я соскочила на пол, протопала на кухню. Навалила в миску печенюх. Кликнула Мартина - опять заклубился куда-то. И вернулась на облюбованное место.
"Да, что там интересного? Всё... Но, не это главное... То, что интересно. Поглощаешь в первые месяцы проживания. И быстро привыкаешь. К хорошему... А, потом, начинается. Спокойное и размеренное... Помнишь? Что это такое. Как это?"
В ноуте завозились. А, потом, зажалились: "Небось, полдня кофу пьёшь... В окно созерцаешь... А, я - как Папа Карло, долбанный - тружусь и созидаю... С утра до вечера. Мать его..."
Вступать в полемику не хотелось. Но, сорвалось: "Много? Насозидала..."
Пока абонент составляла не обидный, цензурный ответ, вышла во двор. Стоя на крылечке, позвала негромко: "Мартин... Мартин, гадюка... Куда запропастился?" Зябко передёрнула плечами, зарылась в палантин и заспешила в дом. Там уже бойко судачили о навязшем: "...А, что делать? Все так живут... В колее. Уже не выскочишь..."
Я отпила глоток, прикусила сливочное сабле. Вкуснотища...
Пока моя визави оправдывала имеющееся - как ни крути - унылое житие. И сама же верила в навороченные оправдания. Я снова окунулась в своё время, в своё течение.
За окнами, по-прежнему, кружило и наметало. Короткий зимний день начал скрадываться и переваливать в вечер. Близлежащие строения, жилища затеплились светом.
Привычно незанавешенные огромные французские. Прекрасно иллюстрируют текущий быт. Жильцы накрывают на стол - готовятся к традиционному неспешному семейному ужину. Переговариваются, смеются. Кто-то уже нарядил елку. И она мечется разноцветными огоньками, навевая что-то далёкое, родное, детское.
Гирлянды на террасах и балконах переливаются и подмигивают. Дети, вернувшиеся из школ, валяются в снегу, дурачатся и заливисто хохочут. Поработал - отдохни. Здесь так. Принято...
Осушив бадейку. Подчистив мисочку до крошек. Двинулась в гардеробную - захотелось прогуляться. Собрала ворох вещей. Притащила в гостиную - натягиваю на разные члены и закругляю беседу.
Там ещё что-то спрашивают. Но, я уже мысленно - на улице; в диковато пляшущей, под фонарным освещением, снеговерти. Тороплю ответ: "Да, как у всех... Renault... Чё выделяться... Они меня только по плохому французскому. И вычисляют... Мимикрировала. Видимо..."
Ноут ещё добрасывает: "Вернуться думаешь? Ностальжи не мучает?"
Я замираю на мгновение - "вернуться? так я и не эмигрировала... я - у себя..."
И отчётливо: "Не знаю... Мои планы меняются быстро. Очень быстро...
И я ни к чему не привязываюсь... Как нам с Мартином надоест... Так и рванём. Ещё куда-нибудь... Кстати, о Мартине... Пойду-ка я его поищу, мерзавца... Если из дома "каким макаром" вышмыгнул - замёрзнет... Хоть их зима - и не зима вовсе...
Так что - "покедова, бабанька"... Не болей..."
Захлопываю белоснежную крышку. Шумно выдыхаю. Звонко, весело кричу: "Вылезай, Мартюша... Я тебя угадала... Ты опять бедокурил в гардеробной... А, теперь, думаю. Спишь на полке с вещами...
Идём гулять, прохиндей... В парке прошвырнёмся...
Побегаем. Подышим..."
Ловлю, скатывающегося кубарем по лестнице, вест-хайленд-уайт-терьера. И вытряхиваюсь из дома. Чтобы насладиться ещё одним чудесным вечером.
Здесь. Так принято..."